вокруг, зима сурова.
Любовь до гроба. Суета.
Тебе всё чуждо, мне всё ново,
Хоть жизнь моя уже не та.
Кричат в тени, бросают фразы.
Несутся вдоль. Дорога вдаль.
Так много внутренней заразы
Мне принесёт теперь февраль.
Не светит солнце. Ночь убога.
Но не сейчас: сегодня день.
В душе ненужная тревога,
И уходить ей как-то лень.
Теряю смысл. Суть уходит.
Зачем до гроба? Нагота.
Иначе солнце не восходит,
И веет жизни острота.
***
Вы пробудили во мне искру надежды,
Вы подарили мне жизнь… А я вам что?
Печальный запах любимой одежды
Или картину со словом «Никто»?
Быть может, я одарила вас миром,
Что вы придумали сами в уме,
Но как могу я быть вашим кумиром,
Если сидите теперь вы во тьме?
Быть может, я одарила любовью –
Счастливым чувством, печальным порой,
Терпеть заставила ненависть с болью
И стала слабостью, дивной зарёй?
Я сомневаюсь, но вы неисправны,
Вы тщетно верите в замок пустой.
Вот только он ничего не даст вам,
Как не давал и раньше другой.
***
В последнее время я думаю часто,
Что было бы лучше тебе без меня,
Что всё, что бывало и будет, напрасно,
И лучше мне вовсе не трогать тебя.
В последнее время я знаю: для счастья
Не нужно тебе ни меня, ни других,
Ты собран не мной из обрывков ненастий,
И вряд ли вхожу я в число дорогих.
И часто, когда снова ночь наступает,
Мне кажется, что одного я хочу:
Сказать, что судьба моим сердцем играет,
Признать, что сама я иду к палачу.
Но я так хочу, чтоб счастливее стал ты
В последнее время, ни день и ни ночь,
Чтоб снова искрились улыбки раскаты.
Для этого, знаю, идти нужно прочь.
Последнее письмо
Я родилась и умерла в одну минуту.
Я создала и уничтожила внутри
Тот целый мир, что подарили, милый сударь,
Вы мне. И вот сегодня, посмотри,
Стою на перепутье я безвольно
И не могу понять: а та ли я?
И от чего же, сударь, мне так больно?
Неужто в небе прокляли меня?
Скажите, поясните, что же было,
Что было в сердце странно и светло?
И это чувство ввек я не забыла,
Не стало мне ни капли всё равно
На вас. Я мучилась, душа во мне горела,
День
