проскальзывает ещё ниже. Сама стою на четвереньках. Чувствую, что Денис разворачивается где‑то сзади. Шелестит фольгой презерватива.
Вошёл. Забрал за спину одну мою руку, крепко сжал. Своей свободной рукой зарылся в волосы почти у головы, больно тянет. Резко, но медленно двигается. Отпустил волосы и заломанное предплечье. Сжал пальцами шею, другой ладонью стиснул кожу чуть ниже талии. Остановился. Не выходя, поднял за шею. Прижался грудью к спине, придушил. Продышался. Уложил на живот. Придавил сверху. Душит. Опять двигается.
Зарычал. Со стоном кончил.
Мне не хватает воздуха. Почти закашлялась. Всю трясёт.
Тихо и, кажется, испугано спросил, одними губами:
– Ты как?
Голоса нет. Не могу ответить. Сглатываю, сиплю:
– Всё хорошо…
– Прости.
– За что? – не понимаю.
– За это.
Повисла пауза.
– За то, что ты меня сейчас раздавишь? – пытаюсь развернуться.
Наконец Бек догадался перекатиться на бок. Уткнулась в подушку лицом. Опять вырубает.
– Включишь свет, а то усну? И не встану. Совсем. С мамой моей сам потом будешь объясняться.
Глухой бубнёж, разобрал или нет, интересно?
Чувствую, как встал. Шаги. Щёлкнул выключатель. Шум воды. Опять щелчок. Ещё один. Да будет свет! Ну, и где он там? Почему молчит? Долго молчит.
Отрываю голову от подушки. Щурясь, открываю глаза.
Ден застыл у дивана. Смотрит на меня, не шевелится, как статуя.
– Денис, всё хорошо?
– Посмотрись в зеркало. Потом сама скажешь, – мёртвый, ледяной тон.
– Не пугай! Рога выросли, не иначе, – пытаюсь шутить.
Красивое антикварное трюмо в коридоре – обладатель единственного отражающего стекла во всей квартире.
Голая и босая иду к нему. Мимо окаменевшего Бек-Назарова.
Отражение как отражение. Ничего особенного. Только дикий колтун на башке, в стиле: «Ну здравствуй, Джимми Хендрикс! Молодец, что приехал!»
За спиной вырастает Бек и, еле касаясь, убирает волосы с шеи. Она красная, как огнетушитель. В отдельных местах большие багровые кляксы – кровоподтеки.
Ден бережно закручивает мои плечи винтом. На них бордовые пятна: на трапеции, лопатке, руке, спине, «поясе верности» над тазом.
Впервые вижу в глазах «киборга» ужас, оторопь, беззащитность.
– И что такого? Не татуировки, завтра утром пройдёт! Засосов от подростковых экспериментов у меня никогда не было, и тут ничего не останется, – обвиваю его, стоящего сзади, рукой, тяну к спине, очень хочется расшевелить.
– Тебе не больно? Почему ты ничего не сказала?! Будут синяки. Сильные. Возможно, отёки, – картина маслом: не склонный к панике сверхчеловек впервые видит мокрого котёнка.
– Повторяю для тех, кто в танке: ну и что такого? Всё в порядке. Кроме того, осень – сезон шарфов и водолазок. Выдыхай, бобёр!
Сгрёб
