Куда мир катится… По поводу телефона решим так – я позвоню в сервисный отдел, а ты сам сходишь к ним. Они помогут восстановить сим-карту. Новый телефон тебе также там выдадут, а вот за старый… сам понимаешь, Диего, придётся вычесть из зарплаты.
– Понятно, – киваю я головой, – можно идти?
– Иди.
Выхожу из кабинета.
Странно, – думаю я по дороге в сервисный отдел, – даже объяснительную писать не заставила, и голоса не повысила, хотя рабочий день я, по сути, прогулял.
Через полтора часа возвращаюсь в отдел.
– Диего, подожди! – окликает меня Эстелла Васкес, наша пышнотелая сотрудница.
– Да, слушаю вас, сеньорита Васкес, – подхожу к её столу.
– Чего такой официальный? – удивляется Эстелла. – Слушай, нужно съездить по одному адресу. Вот, возьми документы, – она протягивает мне конверт. – Доставишь и можешь быть свободен.
С каждым словом Эстеллы чувствую, как внутри всё буквально закипает. Что она себе позволяет? Почему эта… нахалка разговаривает со мной, как с мальчишкой на побегушках?!
Поймав мой взгляд, Эстелла немного смягчается. – Ну ты же только из больницы, – уже другим, просительным тоном произносит она. – Да и телефона для связи ещё нет… Выручи, а?
Не отводя грозного взгляда от лица Эстеллы, молча беру конверт и направляюсь к столу Педро.
– Нет, ну ты видел, Педро, я чуть не сорвался на нашу «пышечку» Васкес, – шиплю я, наклонившись к приятелю.
– Да ладно тебе, Диего, – улыбается тот. – Раньше ты легко соглашался на такие поручения. Всё лучше, чем в офисе сидеть.
– Сам бы взял и отвёз, – зло отвечаю.
– Так это тебе всегда доверяли, а не мне, – пожимает плечами Педро.
В задумчивости выхожу из кабинета. «Ладно, – отправляюсь выполнять поручение. – Но в следующий раз это не пройдёт. Точно, в следующий раз такое отношение к себе в не буду терпеть.»
Глава 3
С каждым днём всё больше втягиваюсь в новый для меня жизненный процесс. Стараюсь не делать резких движений ни в прямом, ни в переносном смысле.
Иду по коридору своего офиса и, как всегда, в задумчивости.
– Диего! – раздаётся мне вслед.
Оборачиваюсь. По коридору ко мне спешит Педро.
– Слушай, смотрю на тебя, ты чего такой угрюмый стал? – спрашивает тот, дружески обняв меня за плечо, когда мы поравнялись. – В баре не появляешься, на звонки не отвечаешь… Заболел, что ли?
Я задумываюсь на мгновение, подбирая убедительный ответ:
– Понимаешь, Пепито, – вырвалось у меня как-то само собой (похоже раньше Диего его так называл). – Голова всё ещё болит. За руль с того дня так и не садился… Какая уж тут выпивка, когда голова раскалывается.
– Да-а, неприятно, – сочувственно смотрит на меня Педро. – Может, к врачу ещё раз сходишь?
– Да нет, не стоит, врач же сказал, что само пройдёт. Вот и жду. Не
