него здесь привычная трасса,Знает спуски, как долог подъём,
Он желает победы так страстно,
Что форсирует скорость рывком.
Все деревья, кусты и каменья
Врассыпную от трассы летят,
Отдышавшись, уже в отдалении,
Что-то грозное вслед говорят.
А дресва под ногами скрежещет
И в подошву вдогон отдаёт.
Жаркий воздух мне в лёгкие хлещет,
Альвеолы безжалостно рвёт.
Задыхаюсь, держусь на пределе,
Вижу, рядом маячит спина…
Из железа он, видимо, сделан,
А бежит, как играет струна.
За спиною его я пристроюсь,
Чуть, немного совсем, отдохну.
А иначе я здесь опозорюсь,
Если к финишу слабо рвану…
Не бежит, а летит как ветрище,
Я опять безнадёжно отстал.
А ведь это любимая «тыща»,
Я б её и бежал, и бежал.
Сентябрь. Сопка Лагерная
1.
Стоит тучам над сопкой склониться,
Зарядят на неделю дожди
И – давай бесноваться, кружиться,
Низвергая потоки воды.
После жаркого, знойного лета
С ядовитою пылью дорог
Для остатков поникшего цвета
То спасительный, свежий глоток.
То прощальное буйства природы,
Если всякий плешивый клочок,
Как бы не был собою уродлив,
Обласкает зелёный росток.
2.
Идут дожди. И грязь. И лужи.
И небо хмурое с утра.
Здесь всё великой цели служит.
Вот только кажется игра.
По чьей-то прихоти безумной,
Когда идёт не вкось, так вкривь…
Вода бежит в канавах шумно,
Под сопкою морской залив.
И выглядит одним абсурдом:
Среди болотины гнилой
Нет родничка со струйкой скудной,
Чтоб жажду утолить порой.
Водитель плачет от досады,
Склонившись головой на руль,
Застряли так, что трактор надо,
Чтоб сдвинуть с места этот куль.
Машину гробим, поднимая
Мотора мощность на предел,
Дрожит цистерна, помогая,
Мосты вот только не у дел.
Дорога – месиво из глины,
И стоит лишь чуть-чуть ступить,
«Забьёт» протекторы на шинах
И – влево-вправо заносить.
Ужом елозься, боком, прямо,
Баранку яростно крути,
Через колдобину да в яму,
Где уж не ехать, а грести.
Не углядел – и всё – в кювете,
И, заложив опасный крен,
Попасть в надёжный плен
Орешниковых веток.
Старая баня
Нет парной – значит это не баня.
Так, дешёвый помывочный цех,
Где железные трубы и краны
Приколочены к стенам наспех.
И где лавок стоят постаменты,
Непригодных к другому плит,
Где пол портленд цементом,
От души,
