ночных,Что незаметно сникают,
В сумрак густой отступают
К царству лесному немых.
Вот и туман закурился,
Принялся дымку стелить,
Лёгкой прохладой разлился…
Ландыш совсем распустился
И – колокольцами бить.
Раннее утро рядится,
Хочет цвета подобрать,
Хочет с рассветом искриться,
Хочет звенеть и кружиться,
Хочет себя расплескать.
Где-то в чащобе кукушка
Спорит одна с тишиной.
Вот по такой заварушке
В детстве бабуля-старушка
Звякать учила деньгой.
«Подчинённый помешан на сексе…»
В. Г-ву
Подчинённый помешан на сексе,
И в глазах его дьявольский пыл,
Что ему на занятиях тексты,
Он уж землю копытами взрыл.
Что ему до проверок, учений,
До порядка дежурящих сил,
До тревог и ночных построений.
Вечер сумерек сеть опустил.
Вся округа любовным томленьем
До опасной черты сведена…
Сколько ангелов падших в круженье,
Сколько запахов, хмеля, вина.
И пусть ханжество всё ещё в моде,
И условностей-мудростей гнёт.
Очень многое в нас от природы
Где молчит, где бурлит и живёт.
Ничего не изменят укоры
Командиров, ни злоба других,
Кто бросает завистливо взоры
Или глуп в рассужденьях своих…
Подчинённый во власти кошмара,
Силой страсти натянут в струну,
Но не движимый духом угара,
А лишь тем, что встречает весну.
Я завидую страшной болезнью,
Чтобы так, чтоб на всё наплевать,
И не мучить себя бесполезно
И ночами при этом не спать.
«За каждым погибшим…»
Североирландцам, узникам английских тюрем, объявившим голодовку.
За каждым погибшим
встаёт живущий,
За каждым живущим —
сотни грядущих,
Новых и новых
отважных борцов,
Которых неволя
сплотила в кольцо
(И полны решимости
светлые лица),
Нельзя им упасть,
Нельзя ошибиться,
Короткой иль долгой
их будет судьба,
Их жизнь – не мгновенье,
их дело – борьба,
Чем твёрже рука,
тем сильнее желанье,
Сквозь боль, через кровь,
через муки страданий,
Чтоб вечно над жизнью
сияла СВОБОДА —
Одно неделимое
право народа!
«Когда поэты умирают…»
Когда поэты умирают,
Лишь музы рыдают по ним…
Что ж, только неземные знают,
Кто в этой жизни был земным.
И сколько Вас, таких заблудших,
Что ждут чудес в ответ?
Поэт –
