негасимо чувства освещенье —Оно лишь для тебя могло красиво
Преобразиться в форму наслажденья.
Как мимолетны звуки сотен лир,
Оно умрет, едва успев родиться.
По праву можешь этим ты гордиться,
Что вкруг тебя сосредоточен мир.
«Прильнув губами к смятому письму…»
Прильнув губами к смятому письму,
Вдыхая вкус чернил едва засохших,
Ты воскрешенье чувств давно усопших
Стремишься воссоздать, чтоб не уснуть.
Ты пишешь мне, в воспоминаньях грезя,
Что мир любви пред нами вновь открыт,
Что он в глубинах сердца не сокрыт,
Что он предстанет в новом нам разрезе.
Но знаешь ты – читать невыносимо,
Мне будут невдомек твои слова,
Негодованья сила лишь права —
И разума присутствие бессильно.
Осознавая это как никто другой,
Ты подойдешь к камину равнодушно,
Сомнешь письмо дрожащею рукой
И вовлечешь его в огонь послушно.
И лист сгорит, не оставляя слов —
Улик твоей души или сознанья,
Найти никто не будет в состоянье,
Я также не найду любви следов.
Признание
Зазвучали слова нестерпимо и робко,
Тишина раскололась на несколько тем,
Разнеслись голоса мелодично, но колко,
Слышим шорох упавших к паркету колен.
И признаний поток, и шуршание платья,
Безнадежный рывок и натянутый тон.
Безответна любовь – это, право, несчастье,
Это сердца страдающий жалобный стон.
«Ты был как все и остаешься тем же…»
Ты был как все и остаешься тем же
В полуденном заливе суеты.
Мы видимся с тобой намного реже,
И говоришь со мной уже не ты.
Так познакомившись случайно, незаметно
Мы вдохновляли жизни до конца.
Воспоминания все наши уж запретны,
Но четко помню я черты лица.
И те мгновения, и миг необъяснимый
Потухли, как каминные угли.
Все эти чувства вновь неповторимы,
Но повториться в жизни все ж могли.
Быть может, от отчаянья и скуки
Сей чистый лист вновь окроплен слезами,
Но чувства неминуемой разлуки
Искусственно создали мы же сами.
И до сих пор с трудом я верю в чудо,
Что вновь окутает меня твой нежный взгляд,
Что утопать в твоих объятьях буду
И что былое ворочу назад.
Мы разбираемся теперь намного проще
В хитросплетениях любви, хотя отчасти.
Наш век, увы, становится короче
И повторить все прежнее есть счастье.
Ольга Пашкевич
Пашкевич Ольга Иосифовна – поэт, прозаик, выпускница Иркутского государственного педагогического института. Кандидат филологических наук, член Союза писателей России. Заслуженный работник культуры
