лысым Петро чувствовал себя неуютно. Наверное, считал, что слишком рано покидают волосы голову, ведь ему едва лишь тридцатник исполнился. Телосложением он был тоже не атлет и совсем даже непонятно какая чума сподвигла его на столь грубый шаг к камерному новичку, который, в сравнении с ним выглядел просто богатырём. Видимо гордыня, да накопившиеся ранее обиды притесняемого существа сыграли в нём и поимели результат, столь плачевный для зачинщика.
Ну да чёрт с ним, с тем Мазарчуком. Таких всегда бьют, из покон веков. Говорить с ним Александру было всё равно не о чем, какого-то особого ума в бендеровце совсем не чувствовалось.
Как ни странно, но наиболее подходящим собеседником оказался англичанин, тот самый горький пьяница Джон Буль. Его действительно звали Джон, правда фамилия была несколько сложнее камерной клички, а именно: Стоунброк. Алкоголь, однозначно, ещё не успел сильно разрушить его мозг, а здесь, не получая пойла, Джон вообще проявил себя почти что философом, ну, по крайней мере, никто не мог назвать его дураком. Да и похитители кока-колы, воришки – американцы, с именами Стив и Мик, на поверку, оказались ребятами не лишёнными чувства юмора. Потому, они неплохо вписывались в разговор, даже иногда теряя сложившийся имидж непроходимых балбесов.
Таким образом и образовался небольшой кружок камерных собеседников по интересам, весьма необычного национального состава: англичанина, двух американцев и русского. Это, конечно же, ещё рано было называть сплочённым коллективом единомышленников, а так, пока что, случайное сборище скучающих людей, с целью поболтать-послушать. Но, тем не менее, отношения у них складывались в дружеском направлении. Когда, серые будни тюремные коротая, под шум дождя, не грех было потешить сотоварищей историей своей жизни, ну хотя бы на простом уровне, чуть шире анкетной автобиографии.
* * *
Стоило бы его ранее, ещё в первых строках подробнее представить, но как есть , так и есть. Дело дошло сейчас.
Александр Владимирович, наш, Гурзанов был возрастом совсем даже не старый, а так, на вроде Карлсона, в полном рассвете сил, разве только в талии чуть поуже, да штаны имел без пропеллера. Когда-то, причём, можно сказать, недавно, он мог бы вполне соответствовать образу человека успешного, нашедшего своё достойное место в жизни и крепко стоящего на ногах. Почти счастливчик, да и обликом Бог его не обидел: статный мужчина, ростом чуть выше среднего, обладатель отличной мускулатуры, приобретённой благодаря спортивной юности. Лицом симпатичен, прямо, античный профиль, лишь слегка подпорченный мелким спортивным травматизмом.
Высокий, как принято говорить, социальный статус. Дом, семья, работа – всё на уровне. Командир корабля, пилот первого класса и достиг Александр того ещё тридцатилетнего своего юбилея не отметив.
Но как-то, вдруг, жизнь Сашина дала крутой крен. Переплелись, совершенно непонятным образом, беда с неудачей, что, в конце концов и привело бывшего воздушного
