с беспомощной покорностью выпустив оружие.
Он сдался.
– Не ной, – ровно сказала женщина. Она подняла с пола молодого человека и, словно котенка, швырнула его на диван, где еще полчаса назад он сидел, уплетая яблоко в ожидании прекрасного вечера. – Не мужик, а размазня.
Она сунула пистолет за ремень.
Поскуливая, Дэн сжался в комочек. Он старался не смотреть на Кристину, но его голова помимо воли поворачивалась в сторону девушки. Она уже затихла, ее восхитительно стройные ноги вытянулись, тапочка с одной ступни слетела, и Дэн совершенно не к месту заметил, что ногти на ногах бездыханной любовницы тоже выкрашены в сиреневый цвет. Она наверняка готовилась к этой встрече…
«Умерла. Умерла. Умерла» – это жуткое понимание обволакивало его, будто скользкие щупальца. Однако осознание того, что Кристина мертва, тут же вытеснила другая мысль. Еще более страшная.
А ведь это он убил ее. Пусть вся это безумная свистопляска явилась следствием стечения диких и необъяснимых обстоятельств, но факт оставался фактом – это он выстрелил в Кристи. И убил одним выстрелом, пусть даже неумышленно. Прямо в глаз. А вторая пуля, судя по всему, разбила оконное стекло.
Между тем гостья подвинула к дивану стул и тяжело опустилась на него. Поморщилась, дотронувшись до раненого предплечья.
– Она тебе не пара, – сказала она, проследив за взглядом Дэна. – Капризная дура. Да и косая к тому же – не могла попасть с такого расстояния.
– Она умерла? – дребезжащим голосом спросил Самохин.
– Скорее всего. Пуля наверняка попала ей в мозг. Но меня интересует не она. Мне нужен ты.
Дэн с ошалелым видом воззрился на нее.
– Я? А вы… Кто вы? – пискнул он.
Ему казалось, что весь мир перевернулся вверх тормашками. Все происходящее заняло от силы две минуты, но промелькнувшая череда ужасающих событий ввергла системного администратора Самохина Дениса, обычного молодого среднестатистического городского мужчину, в состояние такого глубочайшего шока, что его мозг попросту завис, как перегруженный компьютер, не успевая фиксировать и анализировать эту бессмысленно-отмороженную мясорубку.
– Это не важно, кто я, – хмыкнула женщина. – Важно, что ты сделал.
– Что я сделал? – заторможенно переспросил Дэн. Он попытался задрать на диван поврежденную ногу и чуть не застонал от новой вспышки боли – ему казалось, что в колено вогнали раскаленный шомпол.
– Ты без спросу взял одну вещь. Разве тебя не учили не брать чужое?
Дэн машинально поправил очки, слепо щурясь сквозь осколки в оправе. Нет, пожалуй, лучше вообще без очков, и он снял их.
– Я ничего у вас не брал, – выдавил он из себя.
– Брал, – закивала женщина, уголки ее губ снова поползли вверх, словно кто-то невидимый засунул в ее рот пальцы и растягивал плоть. – Брал, брал.
Дэн, кряхтя, коснулся распухшего колена,
