я хочу стихом связатьИ, что поведал дух, пересказать…
Что ныне бред -поэзии примета,
Напрасно критик уверяет нас.
И что безумье – это знак поэта,
А стих – поток его бессвязных фраз.
Род философии порой – поэма.
Противопоставляем часто все мы
Напрасно к философии любовь
Священным откровеньям рифм и строф.
У Пушкина в стихах такого бреда,
Который ныне в моде, вовсе нет.
И безыскусность чувства – это кредо.
Таким, как он, и должен быть поэт.
Простым, доступным, только не банальным,
Не формой лишь одной оригинальным,
Но, прежде, осмысленьем бытия.
Таким, как он, хотел бы быть и я.
Размер в стихах совсем не так уж важен,
Будь это ямб, иль дактиль, иль хорей.
Да пусть хоть и гекзаметр будет даже,
На сотню лет моложе иль старей.
Но коли цели ясной строки служат,
Скажи, чем строфы пушкинские хуже
В эпоху этих быстрых перемен,
Чем беспородный нынешний катрен?
Критерии все ныне потерялись,
Ни в чём ориентиров чётких нет,
И вехи ставить я себе стараюсь
Из лучших достижений прошлых лет.
И пусть сейчас высокое не в моде,
А модно только пошлое в народе,
Но есть же, к счастью, те, кто жизни смысл
Находят в устремленье мысли ввысь.
Слова стихов всегда чужды науке,
В душе от чувств рождаются они.
И лечат нас от ханжества и скуки.
Они как витамины нам нужны
В скитаньях наших средь забот и злобы.
И в эти годы наглости и стёба
В стихах душевной мудрости ищу
И ей цингу души своей лечу.
И не из низкой зависти к успеху
Теперь я в стихотворца превращусь.
Расставив в строках рифмы словно вехи,
По ним же я к себе и возвращусь.
Я – это я, ни Бродский, и ни Пушкин,
К чему чужой мне славы побрякушки?
Призванью свыше буду верен я,
И, может, вспомнят внуки про меня.
Оно ещё придёт, другое время,
И свой порядок в жизни наведёт.
В стихах как в землю втоптанное семя
Мой вечный дух над временем взойдёт.
Хотя мне будет мало в этом толку,
Но всё ж своею книжкою на полке
Хочу порой напомнить о себе
Друзьям моим, отчизне и судьбе.
Мудрее я теперь, чем был я прежде.
Пока любовь в душе моей царит,
Пока ещё питаю я надежды,
Пока ещё бесценные дары
Порой от жизни этой получаю,
Великодушно, словно царь, прощаю,
В душе своей обиды не храня,
Всех тех, что не поверили в меня.
Я ждать привык. Смирился с ожиданьем,
Как с форс-мажором войн и катастроф,
Как с мыслью о конце, со страхом тайным,
И с рифмой, и с чередованьем строф.
Замедленный
