стула и принялся изучать раскодированные мастером данные.
Это были одни сухие координаты, россыпь точек на карте Зоны. В тех местах могло находиться что угодно, начиная с какой-либо стационарной аномалии, чем-то заинтересовавшей «академика», и заканчивая тайниками с припасами и ценным научным оборудованием. Разумеется, среди всех этих меток на карте были и те, что обозначали места встреч с самим Чичероне или месседж-схроны, через которые наш заслуженный доктор общался с этим кадром. Но без текстовых комментариев, расшифровать которые Паскаль вряд ли способен, невозможно узнать, какие именно метки на сие указывают и в какое конкретно время можно пересечься с интересующим меня сталкером. Поэтому прежде нужно было хорошенько подумать, изучить объекты, находящиеся по указанным координатам, и проанализировать кучу сопутствующей информации. А с другой стороны, можно забить на все и действовать на авось. Хотя лучше, конечно, найти золотую середину между двумя этими методами. Чем я и занялся в оставшееся до встречи время.
Выбрав по разным соображениям ряд перспективных точек, я соединил их линией маршрута. Получилась извилистая тропка, петляющая почти до самого «грозового фронта» и назад. Я почесал затылок, такой путь способен осилить лишь хорошо оснащенный отряд, а мой тандем с будущей жертвой даже на автономную сталкерскую группку не тянет. В конце концов я решил не спешить и составил небольшой ознакомительный маршрут, который где-то на своем экваторе проходил через родной сталкерский приют, размещенный в одной из мертвых зон аномальной реальности.
Много раз меня выручало это место, расположенное на пятачке земли, где еще никогда за всю историю существования Зоны Три-Восемь не возникло ни одной зоны ИФП. Это был настоящий оазис посреди смертельных опасностей, и сейчас его контролировало серое сталкерское братство, то есть такие же вольные бродяги, как и я. Там, хоть и втридорога, можно было пополнить припасы и какое-то время отдохнуть от всех прелестей Зоны Посещения. И в этот приют я рассчитывал прийти уже сам, без хвостика…
На пороге заведения появился смуглолицый жилистый мужичок лет сорока пяти. Скромный цифровой камуфляж, разгрузка в оливе, старый потертый бундесовский рюкзак, «калаш» и кепка в расцветке флектарн. По сталкерским меркам – обычный бомжующий боец, слепленный из обносков, которые под руку попались. Такие малоимущие клиенты сюда редко заглядывают. Я глянул на часы, прошло ровно полчаса. Это наверняка был брат Паскаля. Пунктуальный засранец. Я не стал спешить и звать его, решил немного понаблюдать.
Скинув в хранилище на входе старенький «калаш» и рюкзак, мужичок отправился к барной стойке. Снующие вокруг длинноногие официантки не особо притягивали его взгляд, даже показалось, что их стандартные заигрывания с потенциальным клиентом чем-то нервировали этого типа. Был он какой-то дерганый. Может быть, нервничал перед встречей, а может, понимал, что на таких дам у него наличности не хватит. Но скорее всего, здешние «зрелые персики» не пришлись
