решила итог?Во мне ты как дочь. Я отец тебе буду,
Какой не прошёл бы по времени срок.
Кто ты без меня? Просто чёрная точка,
Публично изнеженное существо.
Ты хочешь сказать, что ты папина дочка,
Чтоб в звёздной семейке наладить родство?».
Пластинка сидела на гвоздике в шоке,
Среди тишины детонатор взведён:
«Ты – гений. Мне взять у тебя бы уроки.
Ведь каждый в таланте твоём убеждён.
Движений сценических знаю я мало.
Крутиться начну – подступает комок.
В тебе бы я сутками если торчала,
То, как я пою, ты услышать бы мог».
Тут стал Патефон потихоньку смеяться:
«Хоть утро не скоро, пока ещё ночь,
Но голосом можно серьёзно заняться,
И я в этом деле не прочь бы помочь.
Во мне ты не сможешь разочароваться,
Ведь голос же можно создать из всего.
Раз так ты решила, то можешь остаться,
А я подстрахуюсь на случай чего.
Иглу для тебя подберу поострее.
На штучки такие я ловок и скор.
Хоть стар, механизмом своим я владею.
Ты будешь такая вся, просто фарфор.
Тебя как никто я раскручивать буду».
Пластинку крутил неуверенно он.
Слышны были шипы и скрипы повсюду.
А что ещё может ей дать Патефон?
Лист и Кочерыжка
Играя на камеру в передаче «Ты не поверишь!», певец «Ф. Лопатов» чуть не задушил певца «Н. Альтова».
Не попав в бульон под крышку,
Кто белее, кто пушист,
Стали спорить Кочерыжка
И капусты верхний Лист.
«Чем со мной бы мог сравниться
Ты, без цвета кожура?
Я умею серебриться
Серебрее серебра.
А ещё во мне все соки, —
Кочерыжкой начат спор, —
Что вошли в мои протоки,
Сохранились до сих пор.
Плоть моя тверда, упруга
И заточена под клин.
Поперечный как у круга
Будет срез один в один.
Я свежа тебе на зависть.
Ты меня в вилке душил,
Тем не менее, признаюсь,
Тонус мой уже ожил.
Ты не в форме, даже слишком,
Не ровны твои края.
Не тягайся с Кочерыжкой.
Даже в цвет белее я».
Лист немного распрямился,
Трудно быть прямым в ведре:
«Я сегодня не умылся,
Потому не в серебре.
Хоть кругла ты, но ершиста.
Край не ровен всё равно.
А мои края пушисты.
Так задумано давно.
Посмотри, какие плечи.
А взгляни на мой хребет.
Я прямее, нет и речи.
Ты ж острее, спору нет.
Но от этой остроты-то
Есть, скажи, какой-то прок?
Остриё твоё открыто,
Но торчит как бугорок.
Прижимался я, не скрою,
Но душил тебя шутя.
Ты ж
