Что мешало страсти. Про любовь и не только. Юрий Пашанин

      Начинаю придумывать ужин.

      И должно быть в нём прежде всего

      То, чем точно согрею от стужи

      Я надёжную спину его.

      Свет и радость бы с лёгким полётом,

      Только стыну на кухне я льдом,

      И порхать всё мешает мне что-то,

      Да и двигаюсь тоже с трудом.

      Всё, что есть, я ножом нарезаю

      До кровавых в руках волдырей.

      Я на кухне опять замерзаю,

      Я не чую тепла батарей.

      Слабый ум понемножку, но рулит,

      Что-то ищет растерянный взгляд.

      Я бросаю продукты в кастрюлю.

      Хоть стараюсь, но всё невпопад.

      Два часа я тружусь и страдаю.

      Ни поддержки мне в этом, ни сил.

      Может, муж пожалеет, когда я

      Предложу, чтоб он ужин вкусил?

      Только знаю, всё это пустое.

      Как и в доме, в душе его лёд.

      И об этом мечтать мне не стоит,

      Он меня никогда не поймёт.

      Так в заботах, трудах и тревогах

      Жизнь моя потихоньку течёт.

      Я на мужа молюсь, как на Бога,

      А бессонные ночи не в счёт.

      Наложила ему как-то каши,

      Не осилить её и вдвоём,

      И уже переполнилась чаша,

      Ну, а он всё стоял на своём.

      Говорил: «Не твоё это дело,

      Подавай всю кастрюлю на стол!»

      Я насильно бы столько не съела,

      Он за милую душу всё смёл.

      Знаю я, мир стоит не на этом,

      Есть другие от счастья ключи.

      Но не дай только мужу котлету,

      Мил не будешь – кричи, не кричи.

      О семейных делах памятуя,

      Меж гарниров, борщей и ухи

      Радость жизни нашла я простую —

      Это просто цветы и стихи.

      Ландыш, роза, пион, куст сирени.

      Сколько много в цветах красоты!

      Это тема для стихотворений,

      В них давно воспеваю цветы.

      А когда я поэзией пылкой

      Выражаю почтение им,

      У виска вертит муж мой с ухмылкой

      Указательным пальцем своим.