старается взгляд отвести.– Только ты не волнуйся, я слышал,
Там сейчас проливные дожди.
Интернет зависает и рвётся,
Связь ни к чёрту – такая беда.
Но письмо твоё скоро пробьётся!
Верь! Без веры совсем никуда…
Утром, днём или перед рассветом,
В тот же миг я к тебе поспешу,
Драгоценную весточку эту
На подушку твою положу.
– Да, я верю… Спасибо, дружище.
Ты, как ангел, готовый помочь
Всем, кто любит, кто ждёт и кто пишет,
Побеждая холодную ночь.
12.10
«Кто мечтает о лете…»
Кто мечтает о лете,
Кто – о нежной весне…
Да, пойму тех и этих,
Только я – о зиме.
Нарисует узоры
Живописец мороз,
В белоснежном уборе
Будут ветки берёз.
Ждут нас лыжи и санки,
Мы наточим коньки,
Погуляем в ушанках,
Побросаем снежки.
А потом я уеду
В золотой Манделей,
Город солнца и света,
Пагод и королей.
Скажут пальмы с укором:
– Где была целый год? —
Чуть насупятся горы…
Только Будда поймёт.
Взглянет он безмятежно,
Чуть помашет рукой,
Улыбнётся, конечно,
И подарит покой.
13.10
К Дню Рождения Поэта…
"Палачам бывает тоже страшно, Пожалейте, люди, палачей!"
Ну, что, палач?… Надень же свой колпак.
Готова я – босая, у помоста.
Что, с топором не справишься никак?
Давай скорей! Ведь это очень просто.
И вытри слёзы… Говорю, не плачь!
Казнить виновных – лишь твоя работа.
От лжи и фальши, бед и неудач
Ты даришь мне безмерную свободу.
Я выскользну из сумрачных оков
Туда, где солнце с тучами играет,
Где вечный свет, где музыка стихов
В пространстве бесконечности витает.
Где всё – покой, гармония, мечта,
Свобода плыть, лететь, творить, смеяться.
Забыта боль… Есть только высота!
Туда, вперёд! И в звёздах затеряться…
19.10
«Снова в небе весёлое солнце!…»
Снова в небе весёлое солнце!
Улыбается, машет рукой.
Серым тучам оно не сдаётся
И не хочет идти на покой.
Так и ты. Позабудь про ненастье,
Сбрось усталость и сердцем усвой:
Ты живёшь – разве это не Счастье?!
Этот миг ослепительный – твой!
19.10
«Вдохновенье ушло и пропало…»
Вдохновенье ушло и пропало…
На неделю? На месяц? На год?
И рукою не помахало,
Не сказало, что снова зайдёт…
Что его напугало? Не знаю.
Может, осень холодным дождём?
Или я? Над землею витая,
Все пишу не о том. Ни о чём…
Без него я живу, как немая.
Есть слова
