немного раздражает —Меня затмила, сатана.
Не буду обращать вниманья —
Поверьте, я ведь не шучу!
И собственное обаянье
Я, ей в отместку, в ход пущу.
И я заржу, как мерин сивый,
И полетит со всех сторон:
«Он белозубый и красивый,
И – не по внешности – умён!»
Чёрный ящик
Я жил в делах пеннокипящих, И пред собой одним в долгу. И ныне я – как «чёрный ящик»: Помят, но говорить – могу.
Поэт Вишневский сам сознался,
Что жизнь его слегка побила:
Пообтрепался да помялся
В процессе творческого пыла.
Что пролопочет – непонятно,
Как будто вечно под хмельком,
Когда он чушь несёт невнятно
Слегка помятым языком.
Язык невнятное лопочет,
И смысл едва ли уловим —
Как будто в чёрный ящик хочет
Сыграть с читателем своим.
Медийное лицо
Несть, не теряя, до конца, Медийность своего… лица. Светить всегда, светить лицом…
Вишневский в творческом конфузе
Скорее не горел, а тлел.
Он предпочёл медийность музе
И ни на миг не пожалел.
Среди поэзии стихийной
Вишневский понял до конца
Все плюсы внешности медийной,
Весь блеск медийного лица.
Он знать не хочет пораженья —
Себя почувствовал творцом.
Когда не светит муз служенье,
То можно посветить лицом.
Свет мой, зеркальце…
Мы оба перед зеркалом твоим… В отличье от тебя Я – отразим…
Пытаясь встретить на пути
Успех до головокруженья,
Вишневский силился найти
Своё в зеркалах отраженье:
Вплотную к зеркалу приник
И с зеркалом весь день возился…
Вишневский в зеркале возник,
А вот поэт – не отразился!
Скатерть-самобранка
Пришел Поэт и пролил свет на скатерть…
Нет, не просто он поэт,
А бриллиант с огранкою,
Лишь пролил на скатерть свет —
Стала самобранкою.
Он, поэт, сошёл с ума —
Захотел напиться,
Самобранка ж пьёт сама,
И сама бранится.
Заблестит строкой поэт,
Как алмазной гранью —
… Самобранка же в ответ
Разразится бранью.
Льёт на скатерть яркий свет
Строчек со страницы,
Самобранка же в ответ
Лишь сильней бранится.
Ей от пролитого света
Нелегко уняться,
И читатели поэта
От души бранятся!
Облом
…
