делает возможным.Весенний легкий ветерок
пусть путает дыханье наше,
пускай из тысячи дорог
сойдутся две дороги раньше,
чем кто-то властный наверху
себе позволит замечанье,
что жизнь стирается в труху,
когда преграда – расстоянье…
И там, у счастья на краю,
как раз за точкою кипенья,
твое упрямое «люблю»
пусть станет для меня спасеньем.
Как у тебя дела?
Я с годами сделалась циничней,
эту жизнь измором брать – судьба,
но все так же балуюсь привычкой
узнавать как у тебя дела…
Времени в обрез и сносит крышу
от незавершенных горе-дел…
Скажешь: «Все путем!», – а я услышу,
как за год твой голос постарел.
«Худо ли с другой? Или терпимо?», —
улыбнешься: «Вроде ничего…».
Что ж, пожалуй, соглашусь, мой милый,
нам с «другими» вроде повезло…
Мы для них опора и отрада,
а они для нас – надежный тыл.
Много ли для счастья в жизни надо?
Чтоб хоть кто-то преданно любил…
Я с годами сделалась покорней —
жизнь свое, как водится, взяла…
но все также набираю номер,
чтоб спросить: «Как у тебя дела?..».
Cериал
Скучать по тебе больше нету ни силы, ни веры.
Сплетаются чувства в причудливый, странный узор.
Заведомо знаю, неточности нашей системы
Навряд ли исправит последний ночной разговор.
Ты лучше молчи. Наше небо не знало предела:
Полеты с тобою – взмах крыльев – и я как в раю…
Прохладная рябь полосою по жаркому телу…
И вот, посмотри, я теперь пред тобою стою,
Не зная, куда деть глаза и нелепые руки,
Привыкшие мирно покоиться там – на плечах.
Как в лучших романах, от этой тяжелой разлуки
Мне хочется больно, надрывно и громко кричать.
Ты лучше молчи. Еще слово – и я не сумею
Сыграть как положено роль в непутевом кино.
Давай, уходи. Что ты здесь выжидаешь? Смелее!
Давай, уходи! Мне уже все равно… все равно…
Я – взрослая девочка. Знаешь, могу без истерик.
Но вдруг тихим шепотом: «Детка, еще не финал…
Позволь мне остаться. Ну, что ты, на самом-то деле?»
…Вот так, черт возьми, превращают кино в сериал.
Письма для волка
Мой волк… мой одинокий добрый волк…
Снега ушли, но веселей не стало…
Я раньше с листопадом умирала,
а с первоцветом оживала вновь…
Но что-то вдруг не радует весна.
Деревья в почках. Почку тянет слева —
но это блажь… Я что сказать хотела…
Мой волк, я в этот раз не ожила…
Подумаешь, не велика беда!
Другие ведь живут, не зная жизни,
куда-то рвутся… вряд ли пишут письма…
А я
