«Брэк» – и я вновь на ногах,Упрямо иду в ближний бой.
О, где же мой шанс, мой ликующий миг,
Поверь мне, я вряд ли его упущу,
А коль доведётся ему лечь на ринг,
Я пальцев с десяток загну.
Вот он открылся, «пиши, что пропал»,
Я силы все вложил в удар по виску,
И капа разжата, ликует весь зал,
Но тот ухмыльнулся в углу.
Опять по плечу ему хлопнул судья,
Он снова готов, лихо крутит финты,
Нет времени ждать, чтобы гонг зазвучал,
Я потом опять наполняю бинты.
И, кажется мне, эстафету бегу,
А вот тот, другой, ждет касания рук,
Он рядом уже, но я рук не даю,
Я верю, что выдержу следующий круг.
Но рефери пальцы, потея, сгибал,
Казалось мне, носят вокруг образа,
Как прежде, бывало, на шесть я не встал,
И только на восемь открылись глаза.
ДЕВЯТЬ:
С рассветом уходят мечты,
Соперника вверх устремилась рука,
Вот ты, моя пропасть, не верил, что ты
Будешь на столь глубока.
Но что происходит? Под крики толпы
От множества рук отрываюсь я ввысь,
И тысячи глаз с омерзительной тьмы,
Как будто софиты, зажглись.
И снова, я вижу, по кругу бегу,
И силы опять наполняют меня,
Но первым разрезать уже не смогу
На финише ленту, летя.
Ведь там тот, другой, ждет касания рук,
И я их касаюсь под крики и вой,
Как кубок, несу в перебитых руках
Победу свою над собой.
РАЗ – поднимаю я голову вверх,
ДВА – вот почувствовал локти свои,
ТРИ – на колени встаю не спеша,
А на ЧЕТЫРЕ – оперся в ступни,
ПЯТЬ – вытираю разбитую бровь,
ШЕСТЬ – поднял руки, скрестив на груди,
СЕМЬ – с болью в сердце живительный вдох,
ВОСЕМЬ – и всё впереди…
Streetracing hit
Стрит – рейсинг – форма незаконных автогонок на улицах.
Твой город спит в огнях,
Неоновых витрин.
И вот уже в глазах,
Неоновая пыль
И ты летишь за ним,
Газ выжат до конца.
Безбашенный экстим – опасная игра.
Поёт на вираже,
Стрит – рейсинговый ХИТ,
Две тачки в кураже,
Превысили лимит.
Ты стал одним из тех,
Кому неведом страх,
Летишь на красный свет,
Без тормозов в мозгах.
Рассвет развеял ночь,
Ты был ещё во тьме,
И знает только Бог,
Как повезло тебе.
Что свет дороже тьмы,
Ты осознал сполна,
За выход из игры – ХОРОШАЯ ЦЕНА!
Север Батя
Cколько песен пропето, а сколько ещё не сложилось,
Про озноб мелколесья и топи замшелых болот,
Но мне хочется петь, чтобы раненой птицей забилось,
Моё
