обхватывает мои колени и взваливает на плечо.
Такая дезориентация вызывает бунт в моём организме, и я кашляю, понимая, что меня сейчас просто вырвет.
– Мне плохо, – скулю, повиснув на плече и ударив несильно Николаса по спине.
– Ты ни черта не имеешь представления, что такое плохо, – рычит он, шлёпая меня по ягодице, что от неожиданности я вскрикиваю и утыкаюсь носом в ткань его пиджака.
Как вкусно от него пахнет. Глупо улыбаюсь, пока меня несут, как мешок с картошкой из дома моего парня. Вроде уже как бывшего? Или я снова была в прострации? Плевать. Я расслабляюсь и получаю невероятную дозу наслаждения, как будто наркотик протекает по моим венам, а разум, конечно, не отвечает.
Резко на меня наваливается желание провалиться в сон, но стараюсь держать разум в здравом опьянённом ритме.
Меня опускают на землю, а я качаюсь и хватаюсь руками за лацканы пиджака Николаса, дабы привыкнуть к тому, что стою. Закинув голову назад, вижу подтверждение своей фантазии.
– Мистер Холд, какая встреча, – пьяно тяну я и хихикаю, смотря в тёмные глаза, недовольно сверлящие меня.
– Мисс Пейн, вы надрались, как портовая девка, – официально холодно произносит он. Снова хрюкаю от смеха.
– Ага, – киваю и так резко, что мир пошатнулся, как и я.
– Ты такой наглый… очень наглый субъект… я должна вернуться… наверное… моя одежда…
– Рот закрой, – грубо перебивает он мою бессвязную речь. – Стой здесь, если надо – облокотись о машину.
Отцепляет мои руки от своей одежды и, разблокировав спортивный автомобиль, бросает на заднее сиденье мою шубу и сумку. Я удивлённо хлопаю глазами, потирая лоб. Переступаю с ноги на ногу, ощущая, как меня начинает знобить, а зубы стучат друг о друга. Николас подходит ко мне и выгибает бровь, замечая моё состояние.
– Алкогольное отравление, – цокает он.
– Я…
– Пошли, – он, обнимая меня за талию, подводит к машине.
– Мне… мне…
– Закрой же ты свой рот! Хотя бы на минуту создай идеальную тишину, – повышает он голос, что я тут же затыкаюсь и опускаюсь на пассажирское сиденье его машины, уже не желая пререкаться.
Растирая свои плечи, покрытые мурашками, пытаюсь хоть как-то сконцентрировать зрение. Оно прыгает, огоньки впереди светятся и сливаются.
– Если будет плохо – скажешь, я остановлюсь. Пей, – в его руках волшебным образом появляется бутылка воды и он бросает её мне на колени.
– Ты грубый, – обиженно высказываю, перекладывая бутылку куда-то в ноги.
– Ты ещё не знаешь, насколько я бываю грубым, Мишель. И сейчас, да поможет тебе Бог, не узнать этого, – чётко произносит он мне, а я закатываю глаза от этой манеры общения.
– Переигрываете, мистер Холд, – фыркаю и откидываюсь на сиденье, закрывая глаза.
Рычание
