раз оно меня спасает —Стихотворенье, сшибленное с ног.
«Как часто осенью, когда садится солнце…»
Как часто осенью, когда садится солнце
И холодеет воздух на глазах,
Я превращаюсь в нищего бездомца,
Иду бродить по улицам впотьмах.
То в подворотню, то по переулку,
С рукой в кармане, шмыгая слегка, —
Я каждый заарбатский закоулок
Исхаживаю с видом чудака.
Подмигивают окна мне – и двери
Скрипучим голосом вслед
что-то говорят.
И под луною крыши серебреют,
И фонари под ними янтарят.
А иногда мне перейдет дорогу,
Из тени в тень себя перенося,
Не кошка и не призрак-недотрога,
А, видимо, такой же, как и я…
«Я не пишу стихов, а просто…»
Я не пишу стихов, а просто
жизнь рифмую,
Иль музыкальность в прозу привношу,
А может быть, словами я рисую,
Доверив все, как есть, карандашу.
Но я тогда почувствовал бессилье
И отошел от красок и холста,
Когда вдруг захотел
сдружиться с былью,
Но чтоб в ней оставалась красота.
Увидев ограниченность творенья,
Зажатого в багетный экстерьер,
Я написал в протест стихотворенье
И этим показал себе пример.
С тех пор рисую этот мир стихами,
Замешивая рифмы в полотно,
А что не сложится – то музыке вверяю,
По черно-белому, как в стареньком кино.
«Узнайте обо мне в поэзии моей…»
Стихи мои – ковчег
И полк мой запасной, И скит уединенный, И остров, и покой…
Александр Антонов
Узнайте обо мне в поэзии моей,
А не в досужих светских разговорах
Влюбленных в сплетни барышень-червей
И фонах виртуального простора.
А впрочем, вряд ли стоит узнавать
Про жизнь поэта – схожих судеб много!
Оставьте для себя его читать —
И вы пройдете с ним его дорогой.
«Я буду писать о грустном…»
Я буду писать о грустном,
Хоть знаю в веселье толк,
Но вдруг неожиданно вкусной
Печаль оказалась в строке.
И если не нравится лен вам,
Купите китайский шелк:
Он нежно ложится к телу,
Еще нежнее – к щеке.
А мне вот дудук подходит
Да слезный степной ковыль…
И дождь, что устало бродит,
Сбивая и пыл и пыль.
А если вы вдруг взгрустнете,
Читая мои стихи,
То значит, мы встретились все же
На этом нелегком пути.
«Я часто думаю о слове…»
Я часто думаю о слове,
Зашитом в музыку
