в самовыражении страданье:Усталость, измождённость и печаль,
О муки творчества – поэту испытанье,
Древневековая нещадная мораль.
Кто не зарыл таланты, знайте это:
За каждый отвечать настанет срок.
Художников, ваятелей, поэтов
Ждёт творчества мучительный урок.
Певцов и зодчих, лекарей, учёных
Настигнет скорбь от безответных тем.
И только свет – из сердца извлечённый —
Подарит утешение взамен.
«Я видел столько серых жизней…»
Я видел столько серых жизней,
И каждый раз, встречая их,
Я задавал вопрос о смысле —
А есть ли смысл путей моих?
Кто я?! – исхоженный судьбою
И отчего всё так – кто знает? —
Стою с поникшей головою
Одним из тех, кто не решает.
Нашедший, многое познавший,
Тем не ушёл в тоске от них,
От тех, ктов жизни обветшавший,
Со скукой век свой волочит.
Им – скука, мне ж печаль досталась.
Едина откровенья суть.
В колоде карт не оказалось —
Лишь той, что указует путь.
«Доверьте музыку поэтам…»
Доверьте музыку поэтам,
Доверьте живопись стихам.
Смотрите! Сколько в слове цвета,
В нём ноты льются по слогам.
И образ, созданный строфою,
С мелодией вернётся к вам;
Доверьте живопись поэтам,
Доверьте музыку – стихам!
«Я одинокая звезда…»
Я одинокая звезда.
Мои лучи – мои начала —
Те, что цыганка нагадала,
Когда мне было тридцать два.
Она меня предупреждала,
Что друг – предаст, что будет – слава,
Чтоб не ходил, куда иду…
Ведунью слушал я устало.
Она, быть может, и не знала,
Что шёл я – к другу своему.
Теперь на этом самом месте,
Часовня-маковка стоит;
Святитель Николай мне светит
Покоем вечного пути.
Звезда ж ведёт, как зазывала,
Сквозь тайны ночи, сумрак дня.
Теперь её лучи начала
И продолженья для меня…
«Распят непогодой в кровати своей…»
Наверное, смерть – хороший редактор, ведь, когда подходит близко, люди пишут о самом важном…
поэт Игорь Алексеев
Распят непогодой в кровати своей,
На древе туманов – гвоздями дождей.
И в сорок девятой завис на восьмом,
Ни дато-ни-взятый мой тон-полутон.
Допит и добит, и перья по ножнам.
Пишу нынче в стол,
а значит, – всё можно!
И в ящик, как в печь летят дневники,
И светят и греют деньки-угольки.
Пишу нынче в стол: поэт-истопник.
До лучших
