насколько я помнил карту, мельком виденную вчера в фойе, дорога круто изгибалась в глубь побережья, соединяясь с приморским шоссе, шедшим выше. Справа начинался собственно поселок, тянувшийся пару-тройку километров между трассой и морем. Еще один выезд на трассу, кажется, был в самом конце.
Первым отелем, считая от ближайшего съезда, был соседний. Именно на его веранде убили четверых. Наш отель был вторым. Дальше, вдоль моря, с минимальными промежутками шли еще три десятка тур-борделей, в стороне которых теперь раздавалась стрельба.
– Ладно, что дальше?
Разгуливать в открытую по улице – не лучшая в мире идея. Я убрал голову и продолжил путешествие с «изнанки» – вдоль густых и колючих кустов. Первым открытием стала небольшая автостоянка за деревьями, с пятью блестящими туристическими микроавтобусами. Точь-в-точь как тот, что привез меня. Ровный ряд «мерсов» поблескивал тонированным стеклом. Не углядев на стоянке людей, я пересек ее, наугад подергав пару дверей. Заперто.
Снова колючие кусты. За ними началось подобие газона – выжженная, жесткая трава, редкие деревья. Метрах в тридцати замаячила новая стена кустов. За ней, в просветах деревьев голубел стеклянный фасад отеля.
– Вперед, Чингачгук, – скомандовал я себе и, стараясь не высовываться, на полусогнутых домчался к новым кустам и нырнул в них. Отдышавшись и прислушавшись, я присел на колено и медленно отвел в сторону пару веток, заглянув в открывшийся просвет. Вход в отель, просторная площадка перед ним. Правее начинался проезд, выводивший на главную дорогу. От края моих кустов до асфальта было около метра.
У отеля, кормой ко мне, стоял «Логан»-такси с распахнутыми дверями. На левой передней торчали чьи-то здоровенные ноги, задранные к небу. Хозяин ног, развалившись на пассажирском сиденье, курил. Судя по специфическому запаху – явно не табак. Воображение моментально нарисовало небритого, укуренного Конана.
Конан, Бэтмен… Какая, на хрен, разница! Обкуренный дядя обгадил мой план – тихонько просочиться дальше. Тут хрен пройдешь.
Убедившись, что страж беспорядка прочно засел в машине, я принялся за осмотр гОстеницы. В фойе просматривался еще один мужик, разгуливающий по холлу. Я пробежал глазами по фасаду. Несколько окон было открыто. Сквозняк колыхал занавески. Из одного, кажется – на третьем, послышались треск дерева и женский крик. Гортанная команда, женщина заткнулась. Похоже, к кому-то вломились гости. На этом события кончились.
Не знаю, как и почему, может – перегруз, но вместо продолжения наблюдения я погрузился в бесплодные, сожалеющие раздумья о рембате, где прошла срочка. Позитивный итог службы: два раза по полрожка и познание устройства гаубицы Д-30. Не, автомат я разобрать могу. Даже собрать. А толку?
Единственным светлым пятном моей «военной биографии» стал прошлогодний случай, когда наш, ошалевший от бабла учредитель вывез сотрудников и клиентов на пострелялки, решив разнообразить корпоративную жизнь. Отстояв длинную очередь на стрельбище, я получил дробовик,
