за это,И коня забирай,
Но оставь мне поэта,
Что позволил к тебе
Мне в стихах обратиться,
На мгновенье перо
Подарив от Жар-птицы…
«Я ждал тебя на каждом перекрестке…»
Я ждал тебя на каждом перекрестке,
Когда мне жизнь включала красный свет.
Я шел сдавать экзамен, как подросток,
Надеявшись на правильный ответ.
Не смог я вызубрить слова
для обольщенья,
Их каждый раз по новой сочинял,
И нотами душевного томленья
Я музыку любви своей писал…
Так, ставя запятые где попало,
Я этим форму чувствам придавал,
И, чтобы нежность в них не иссякала,
Я точку многоточьем заменял.
«Я болею тобой, поражен неземной…»
Я болею тобой, поражен неземной
Лихорадкой души твоей дивной,
И простой красотой обречен на убой,
И пленён поцелуем наивным.
Я чихаю от счастья, смотря на тебя,
Кашель грудь от волненья тревожит.
Не могу без микстуры прожить я и дня,
Той, где запах и вкус твоей кожи.
Я хромаю от скуки, когда тебя нет,
И хандрю при хорошей погоде,
Я дышу, прислонив к носу
старенький плед,
Тот, в который ты кутала ноги.
Я готовлю себе твой любимый салат
Из бананов и апельсинов,
После ванной ношу
твой махровый халат,
И как ты пью глинтвейн с аспирином.
Заболел, а точнее – влюбился,
Промочил свое сердце тобой,
Взял холодной в жару и напился —
Этой чистой воды,
Этой дивной воды
Из твоей глубины неземной.
«Я душу тряс, как плед измятый…»
Я душу тряс, как плед измятый,
И сыпались на лист стихи.
Я рылся там, где каждый пятый
Был мечен – адресом твоим.
Я отсылал тебе до крохи,
Намытый рифмою песок.
И почтальонистая осень
Несла восточность – на восток.
Дул – западный – холодный ветер,
Рвал в клочья парковую тишь.
Казалось, я один на свете,
Но где-то – ты ко мне… – молчишь.
Но где-то есть – твои молчанья.
Я ими – жил, и каждый раз
Вновь выхожу к ним на свиданье
Строкою новою о нас.
«Не уходи, постой, не уходи…»
Не уходи, постой, не уходи.
Все объясню, ты выслушай меня,
Я не хотел… Останься… Посмотри,
Ведь мы с тобой почти уже семья.
Вот так ошибка о себе кричит,
Как темное пятно на белой блузке.
Как звук клаксона тявкает в пути,
Когда проезд непоправимо узкий.
Так иногда неверный в жизни шаг,
Молясь, зовет – взывает к исправленью,
И было,
