туальной издательской системе Ridero
Предисловие
Когда наступает внутренняя тишина, она образует особенное пространство – в котором живут образы. Образы, которые можно хоть немного запечатлеть, оставить себе на память – в словах, в звуках. И немного, насколько это возможно, приоткрыть их другим людям, своим читателям.
«Стихи – всего лишь тоже мир иной…»
Стихи – всего лишь тоже мир иной.
И мы в него однажды переходим,
когда дожди за окнами стеной
стирают грани, или что-то вроде.
Миров иных в мирах иных – тома.
Уходят векторы между мирами
в стихи. Я вектор напишу сама,
увиденный вчера в оконной раме.
Когда придет усталость от миров,
когда собьет дождем листок последний,
тогда брожу я листопадом строф,
мирами всех своих десятилетий.
«До весны далеко…»
До весны далеко,
и в нее не шагнуть с декабря.
Может, это и зря —
я весной напишу о метелях.
Мне немного знаком
детских снов новогодний наряд,
я их видела в самом деле.
И светло, легко
вспоминать о зиме, говорят.
Надо жить в декабре,
когда снега летят лепестки,
чтобы прямо с руки
в этом холоде вдруг испариться.
Это вовсе не грех —
не подать на морозе руки
снегопаду, что долго длится.
И писать на заре
только начатые листки.
Абракадабра
Если вдруг разуверюсь,
и забуду все книги,
а святые, покажется,
тоже забыты,
Песня Абракадабры
меня вдруг настигнет
нелогичным порханьем
светил по орбитам.
Знаю, знаю, бывают
звездопады и барды,
перепады эмоций
и неумные мысли.
знаю, знаю, что счастье —
Песня Абракадабры,
непреложная истина
очевидности жизни.
Если ляжет комета
на курс ненормальный,
заслоняя светила
и мое отраженье,
Песня Абракадабры
ряд отменит спектральный
ради мелких людишек
в их вечном движении.
Когда каждая истина
снова век отживает,
и уму даже больно,
что теорий так много,
светит Абракадабра —
ее вечность святая,
ее ересь без смысла,
хранимая Богом.
Снег
Снег.
Ничего не помнящий век.
Снег.
– Помните, как тому тридцать лет…
– Нет.
Снег.
Нам остался сегодняшний день —
тень.
– А давайте древнее возродим?
– Рим?
Снег.
Город – сад, как всегда, впереди.
жди.
– Помните, как тому тридцать лет…
– Нет.
Снег.
Сколько новых тем было б там
нам.
Иногда и с икон из-под век —
снег.
Снег.
А иначе сегодняшний день —
тень.
Мы раскрасим его, возродив
миф.
Танго
Меряет стрелка часовая
свой путь в парсеках
и децибелах.
Какое счастье, все это зная,
идти среди мелких
и черно-белых
Часов делений. И (раз-два-три) —
четыре шага,
после которых
в небо, себе говорю, смотри.
Не на бумагу,
бумаги ворох.
Четыре шага – и взгляд в небо,
взгляд
