возблагодаримой.Душа вступала в новый век —
Свой век, отныне в свете зримый.
«То, что во сне не приходило…»
То, что во сне не приходило,
Не плыло тенью за спиной —
В чернилах! Верные чернила!
В моей руке перо! Косой
И мелкий почерк на бумаге —
Мой почерк – строчка поползла…
Услышанного сердцем ради,
Я довожу стих добела.
Скажите же, не чудо ль это
Когда сквозь скань обычных слов
Мазками радужного света,
Сусальным бликом с куполов
На лист неведомою кладкой
Эпоха оставляет след
Стихом в распластанной тетрадке,
Так, словно, выдает билет
В грядущее, куда, как верный
Лишь дух способен проникать?
Коль так, тогда благословенны
Перо, чернила и тетрадь!
Детство
И ангел был не за спиною,
Он был напротив. Мы вдвоем,
Увлекшись общею мечтою,
Решали. Были нипочем
Нам горы, реки, расстоянья,
Мы в самый дальний шли поход
И избегали наказанья,
Переходя ошибки вброд.
Ах, детство, ты и впрямь святое,
Когда с утра и до утра
Цветы высаживают двое
К подножью ждущего Креста.
Когда не вбиты в тело гвозди,
Не давит завтра на тебя,
И каждому, кто ни попросит,
Ты отдаешь миры, любя,
Когда Хранитель пред тобою,
Когда фунт лиха нипочем,
Когда врага нет за спиною,
Знай, друг, ты – детством защищен!
Следки
Зима бесснежна. Вторя теме,
Не удаётся стих и мне.
В часах обыскивают время
И улицу дробят в окне.
И лампа как-то полусветит,
И чай, как будто и не чай…
Знать, кто-то нечестивый метит,
А ты следки-то, примечай.
А ты старайся их запомнить
И не подыгрывай, когда
Тебя попросит вдруг исполнить
Их ненасытная беда.
Они до дрожи чужеродны,
Пусть трижды сладостен их вкус.
Пишу: для жизни – не пригодны!
И знаю, что не ошибусь!
«Летит, летит на землю снег…»
Летит, летит на землю снег,
И сердцу от чего-то, сладко.
Кругом зима, в ней – человек,
В руках обычная тетрадка —
В его руках сейчас стихи.
Ах, как звучит: стихи в тетради!
Зиме, пожалуй, вопреки,
А вот снежка, скорее, ради,
Ради летящего его,
Не сплю, а жму в руках тетрадку!
И ни-ко-го! И ни-че-го!
А сердцу отчего-то сладко.
Поэт совсем сошел с ума,
К стеклу прижался и смеется:
Зима, смотрите-ка,
