стоял сын. Запахло водкой и сигаретами.
– Привет, отец! Небось не ждал! – довольный собой пробасил тот.
– Почему же сынок? Я всегда тебя жду. И всегда рад тебе, – ласково улыбнувшись, ответил отец, – проходи.
– Слышь, бать, я чё пришёл, – посмотрев на часы, начал сын, – деньги нужны. Жизнь нынче совсем опаскудилась: деньги туда, деньги сюда. Кларка, зараза, совсем измотала. На неё больше всего уходит. Если б не она, то и денег бы не пришёл просить, тишь да гладь бы была, я ведь человек сам по себе экономный. Так вот, нужно… – сын не договорил, вынул телефон и начал писать кому-то сообщение. Отец ждал.
– О чём я там тебе говорил? – спросил сын после того, как сообщение было успешно отправлено. – А, да, нужно пару сотен всего. Дай, а?
«Совсем как ребёнок, – подумал отец. – Сынок мой…».
Встав из-за стола, он прошёл в гостиную, вынул из комода 200 рублей и, протягивая их сыну, спросил:
– Может чаю попьёшь со мной?
– Да некогда, пап! – ответил сын, пряча деньги в карман своей потёртой кожаной куртки. – Дела не ждут, нужно ещё к ребятам зайти.
Быстро обняв отца, он повернулся, вышел во двор и закрыл за собой дверь. А отец сел и тихо заплакал.
Дорога
День подходил к концу. Солнце коснулось туманной черты горизонта, раскрасив небо в розовый цвет. Подул прохладный ветерок, нашёптывая природе готовиться ко сну, и где-то на обочине квакнула лягушка, видимо, зовя свою вторую половинку разделить с ней прелесть летнего вечера и поквакать всласть дуэтом. А Иван всё шёл. Шёл домой. И казалось ему, что нет конца этой дороге с её рытвинами, лужами, колючими кустарниками и грязью. Сколько идёт он уже не помнил, но мужики сказали, что к лету дойдёт.
Вдруг Иван остановился. Кольнуло в его груди, узнал он валун, лежащий возле дороги, вспомнил, как в далёком детстве часто сидел он вместе с отцом около него, слушая о том, когда сеять рожь и когда её жать, как лучше полоть грядки, в каких местах лучше ловить рыбу… Много рассказывал ему отец, всё сохранил Иван в своём сердце, всё запомнил. И покатилась слеза по его щеке. Совсем немного осталось, совсем скоро дом. Вот и берёзовая роща, где они с отцом по весне собирали сок, вот и место для пасеки… Быстрее идёт Иван, перепрыгивает через лужи, обходит грязь, уже нет усталости, накопившейся за долгое время пути, только о доме думает. Тёмной ночью вышел он на опушку. Увидел на пригорке жёлтый огонёк оконца, заколотилось взволнованно его сердце, бегом пустился Иван к дому, застучал в дверь: – Папа, это я!
– Сынок!
– Папа! Отец! Папочка! – упал на колени Иван и заплакал как ребёнок.
– Сынок… Живой… – шептал отец, гладя сына по русой голове. – Я так ждал… Так ждал тебя… Родной мой… Ну, пойдём в дом, пойдём, я как раз поесть приготовил. Пойдём.
А утром проснулся Иван и, лёжа в постели, думал спит он до сих пор где-нибудь в дороге или она ему только снилась.
