готов годами ждать своего умершего хозяина, тоскливо глядя на дверь, из которой тот когда-то выходил.
Может с ясноокой луной, которая неизменно появляется на небосводе, и даже, если мы её не видим, всё равно она там на своём месте верно несёт суточную вахту.
Может сравнить с камнем, который не в силах разбить самый мощный атлет, безнадёжно размахивающий огромной кувалдой, вновь и вновь отлетающей, как невесомая пушинка от неподдающейся преграды.
Может сравнить с матерью, кормящей грудью своего малыша и нежно напевающей колыбельную песню.
А может с воспетым поэтом лебедем, камнем падающим на землю вслед за подстреленной злым охотником белоснежной подругой.
Нет, сравню её с Тем, кто придумал верность, с Тем, кто её первым проявил, кто её больше всех заслуживает. Кто не имеет хозяев, но предан своим творениям. Кто дал луне хорошо продуманное расписание и сделал всё так, что она теперь его выполняет. Кто создал камень, который человек не может разбить кувалдой, а, несчитанные за века капельки воды превращают в песок. Кто наделил мать любовью, а писателей и художников желанием воспевать верность в своих произведениях.
Сравню верность с нашим Создателем, потому что нет силы, могущей заставить Его стать предателем или лжецом.
Кто автор?
«Поднимите глаза вверх и посмотрите. Кто сотворил всё это?»
Ночь растёрла по небу звёзды в бисер, как снасть рыбак, раскинула их сверкающие сети. Полной луны выкатилась головка сыра, по сердцу слюной прослезившись. Пробеги по Млечному пути до оборванного края, где остыло уснувшее солнце, и подумай, кто автор этого полотна?
Утро
«Всё суета!»
Рассвет перевалился через серобокую многоэтажку и плюхнулся в середину двора, расплескав солнечных зайчиков по сонным окнам. Бдительная тётя Клара заполонив скамейку возле входной двери подъезда необъятным телом, зорко наблюдает за выходящими соседями. Встречает их мастерски сыгранной улыбкой, а-ля Любовь Орлова, и провожает рентгеновским взглядом, видящим даже то, чего настоящий рентген никогда не покажет.
Воробьи раскатились по мокрому асфальту, заглушая звонким чириканьем монотонное шуршание метлы Степаныча, местного дворника. Из открытого окна на втором этаже бойкая музыка и призыв диктора встать на зарядку вырвались сквозняком и тут же захлопнули несколько соседних окон, сплюнувших ругательства в лицо новому дню.
Из подъезда один за другим появляются жильцы дома. Скривив подобие улыбки тёте Кларе, они спешат побыстрее унести себя от буравящего спину взгляда. Кто-то скрывается в недрах своего авто, припаркованного поблизости. Кто-то бежит в арку, ведущую на улицу, чтобы нырнуть в разноцветную жижу спешащей мимо толпы.
Скоро всех поглотит ненасытное нутро гомонящего города. Тётя Клара покинет пост, чтобы доложить тёте Нюре жуткие новости о соседях. Степаныч спрячет метлу в каморку, скинет с плеч рабочий халат и захромает в сторону пивной
