отдал свою давнюю тягуК рифме. Долго молчала бумага
Под рукою моей неумелой.
Годы-строки в поэму сплетались,
Фолиант моих дней заполняя, —
И однажды весной показались
Из земли стебельки урожая.
И уже на полях колосятся,
К солнцу вытянув острые шпаги —
Погляди, как послушно ложатся
Мои рифмы на белой бумаге.
Я тебе их дарю через годы,
Может быть, твоё сердце услышит,
Как порывистый ветер колышет
Твоих зёрен восставшие всходы.
Мой День
Когда придёт Мой День, вернутся
Все те, кто нынче вдалеке,
Все двери сами распахнутся,
Что раньше были на замке.
И все высоты станут ниже,
Пути, что к ним ведут – короче,
Сверкающие дали – ближе,
Спокойней и уютней – ночи.
С листов моей судьбы-сонета
Сотрутся все мои грехи.
Легко найдутся все ответы,
Легко напишутся стихи.
И улыбнутся мне те взгляды,
Которые сама ищу.
И всё, что нужно, будет рядом!
И будет всё, как я хочу!
И в этот день триумфа свежесть
Наполнит каждый миг и час.
Накинув мне на плечи нежность,
Меня закружит «Венский вальс»,
И неги чаша золотая
Прольёт неповторимый свет…
Придёт ли этот день – не знаю.
Быть может – да. Быть может – нет…
Сердце
Ночь. И опять моё сердце заныло.
Ах ты, бедовое! Столько ведь было
Гроз, столько горьких дождей пролилось,
Столько надежд и стихов не сбылось.
Не закаляешься, не привыкаешь,
Снова болишь и опять замираешь.
Вновь меня будит твой жалобный ропот.
Но не в науку тебе этот опыт…
После удара отчаянно жмешься
К новой надежде и не расстаёшься
Снова с мечтой… Обольщаться не смей,
Сердце моё! Охладись. Очерствей…
Не…
Меня обидевших, мною обиженных
Не сосчитать.
Боли, скрытой от всех, на сердце выжженной,
Не унять.
Мною забытых, меня забывающих
Не вернуть.
Глаз, многое видевших, всё понимающих,
Не обмануть.
Жизнь слишком краткую, жизнь пьянящую
Не удлинить.
Ошибок, летом сделанных, осенью мстящих,
Не объяснить.
То, что, до дрожи в коленках, мне хочется,
Не обрести.
День, что бельем на веревке полощется,
Не спасти.
Прогулка
Свежий ветер, где мои печали?..
Мы с тобой их напрочь разогнали!
К берегу, где царствует волна,
Я
