Огонь поэзии. Владимир Иванович Пеньков-Ноябрьский

      Чуть брезжится рассвет

      за горизонтом дальним.

      Зари окрасил свет

      сребро росы хрустальной.

      Пред порожденьем дня

      луна уж побледнела,

      свой желтый цвет сменя

      в лице на бледно-белый.

      Ночные облака

      растаяли как будто.

      Прохладой с высока

      на землю пало утро.

      И в воздухе свежо;

      И зелень пробудилась:

      Почувствовав тепло

      она, преобразилась.

      Слышны распевы птиц:

      А где-то там, далече,

      прогнав игру зарниц,

      свой саван стелет вечер.

      Расплескалась заря на седом небосклоне,

      будто кто-то пролил алый сок в молоко.

      Я берёзу обнял, как оклад на иконе,

      и смотрю сквозь листву высоко, высоко.

      Я смотрю и молюсь с благодарностью небу,

      за мой дом и родных, за былое молюсь,

      за достаток питья, за довольствие хлебом,

      за всё то, что люблю, чему рад, что боюсь.

      За врагов и друзей я судьбе благодарен,

      и берёза сейчас, будто девица та,

      от которой мне миг кроткий счастья подарен,

      и с молитвой такой моя жизнь не пуста.

      Сколько будет ещё небо гладить зарница

      я узнать не могу, но уже мне дано

      в грешном мире любить эту жизнь научиться,

      и от счастья пьянеть, словно выпил вино.