в нас до неприличия,И вытащим традиции на свет.
Метель
Черное, как вакса, небо.
Валят густо хлопья снега.
Силуэты еле-еле.
Все ослепли от метели,
И машины, и дома.
Что поделаешь? Зима…
Мокрота и чернота.
Неуютно… Пустота…
Все замедлило свой бег.
Густо-густо валит снег.
Неначатый мною стих
Согретый солнцем, чуть дымится лес,
И тянет горько-пряным ароматом.
Вокруг до горизонта синь небес
И дымка нежно-алого заката.
А свежий, вольный, тёплый ветерок
Навеет мысли прошлого, былого.
И сердце красоты напьётся впрок,
Чтоб в зимний день согрела душу снова.
Я слушать без усталости могу
Язык природы чистый и напевный.
И музыку ромашек на лугу,
И птичью трель, и звон капели первой.
О, Муза, дай мне только силы
Закончить, не начатый мною, стих,
Где дождь и лес и отблеск детства милый,
И солнца луч за облаком притих…
И там полынный горький островок,
Глядящий на меня в немом укоре,
Чтоб не забыть, что кроме красоты
На свете есть такая штука – горе…
Моя провинция
Провинциальный маленький посёлок,
Быть может, для столичных – просто глушь,
Родная Синячиха – синий всполох
Среди тайги, озёр, болотных луж.
Здесь жизнь людей во многом постоянна:
Работа, отдых, дача, огород,
Семья и дети, беды и заботы…
Да как без них, без бед и без забот?
У каждого из нас свои проблемы:
Недуги, радости, безденежье, печаль.
Свои мечты, свои больные темы,
И каждому из нас чего-то жаль.
Мы все живём в отдельном микромире:
Родные, дом, работа и друзья.
Но мир пошире, чем стены четыре —
Посёлок наш, леса, луга, поля…
Особое здесь есть очарование,
Знакомо всё – и каждый дом и куст…
Прими, провинция моя, любви признание.
Я слов своих нисколько не стыжусь.
Ведь так же, как и птицу тянет в небо,
Зовёт людей на Родину тоска.
Родная Синячиха, хоть глубинка,
Но ты нам всем особенно близка!
Провинциальный маленький посёлок.
Пусть кто-то из приезжих скажет: «Глушь!»
Но здесь наш край! И он нам мил и дорог!
Здесь наша жизнь! Всё остальное – чушь!
Современник нынешнего века
Современник нынешнего века,
Погоди, с ответом не спеши.
Много ль надо в жизни человеку?
Ну-ка, призадумайся, скажи!
Сколько нужно нам родного неба,
Шелковистой зелени травы,
Свежего поджаристого хлеба
И студеной ключевой воды?
Есть
