конфиденциальность…
Кажется, подействовало. Голос моей абонентки явно смягчился:
– Ну, хорошо… Только вот со временем есть проблемы. Мой час стоит 2500 рублей, а два – 4000. Нам же понадобятся часа два, не так ли? Так что я готова, но вам придется заплатить. Я понимаю, что это не секс, но я же потрачу свое время. Пусть будет 2000 за два часа. Да, этого будет достаточно…
– Понимаю, но… Я не думаю, что мне в редакции оплатят эти расходы. Я, конечно, спрошу, но…
– Вы подумайте и позвоните. Счастливо.
Вот это облом. Вот он – звериный оскал капитализма! Этого я никак не ожидала. Брала интервью с бандитскими авторитетами, и с хирургами, чья операция стоила десятки тысяч долларов, и никто за интервью денег не требовал. Наоборот – бывало. За интервью предлагали деньги мне, причем большие. А тут… Нет, такие-то деньги у редактора найдутся. И поболе того. Но… Я представила себе реакцию моего редактора в ответ на просьбу выделить денег на проституток! Причем, так сказать, платонически. Вот смеху бы было! Разве что он сам поедет. Чтобы, так сказать, все пощупать своими руками и оправдать расходы. Но мне? Ни за что. А платить из своего кармана – нет, это, пожалуй, слишком….
А с другой стороны, все логично. С какой стати она будет тратить время, за которое могла бы обслужить клиента, а то и двух. И так согласилась на ба-а-альшую скидку. Так что, в принципе, какие могут быть к ней претензии. Жаль. Эта женщина, чувствуется, могла бы рассказать массу интересного. Что ж, попробую позвонить другим, поискать менее «алчных».
После нескольких неудачных попыток, удача мне, кажется, улыбнулась.
– Что ж, это может быть интересно… – сказала мне очередная рабыня. Правда, тут же завела речь о каком-нибудь материальном интересе, но как-то невнятно, без нажима.
– Ладно, – добавила она. – Это при встрече обсудим.
– А когда?
– Давайте завтра. С 11 утра до часу. В это время клиентов почти не бывает… Можно у меня, а можно в каким-нибудь нейтральном месте.
– Я бы предпочла «по месту работы»! – выпалила я и осеклась – а вдруг обидится? Нет, сговорились на завтра. Что ж, вперед!
На следующее утро. Надо ведь что-то с собой привезти. По дороге забегаю в магазин и покупаю бутылку полусладкого шампанского (я ведь помню по книжкам: «Мужчина, угостите шампанским!..) и коробку конфет. Еду. Не центр. От метро еще минут 10 на автобусе. Нахожу дом, звоню по мобильному. Поля (назовем ее так) сообщает мне код. Поднимаюсь на лифте, звоню в дверь. Мне открывает миловидная женщина лет примерно 30-и, подчеркнуто скромно одетая – джинсы и свитерок. Сразу располагает к себе. Бросаются в глаза роскошные, слегка вьющиеся каштановые волосы до плеч. Я уже не ощущаю ни скованности, ни тени смущения. Достаю диктофон, и мы начинаем разговаривать. История Полины вполне типична, как мне кажется. «Я рано вышла замуж. Первая любовь, первый мужчина. Я родила ребенка. Потом он ушел в армию. А когда вернулся, мы потеряли интерес друг к другу. Вначале
