в костюмах атласных,как звёздочки в небе ночном…
Хмельная от щедрости цвета,
взойдёт на подмостки луна…
Серебряным льющимся светом
натянется туго струна
нездешнего свежего ветра,
поющего нежно о снах,
в которых купается лето
в лиловых и белых цветах,
в которых легко заблудиться…
которые знают о том,
чему лучше быть, а не сниться
в театре иллюзий… Ночном…
Ночь
Месяц на небе сорвался с гвоздя,
лодочкой лёгкой поплыл, бороздя
тёмные волны небесных морей,
звёзды срывая с привычных гвоздей…
Мрачно-беззвёздная выдалась ночь…
Нет в небе чёрном углей, и помочь
высветить в нём хоть тропу или путь
некому, и… Остаётся уснуть,
в тёмный клубочек свернувшись, планете,
грезившей снова и снова о свете
целых созвездий и яркой луны
в небе, в котором теперь не видны
ни тонкий месяц, ни отблеск звезды…
Только зачем-то возводят мосты
ветром гонимые серые тучи —
вдруг упадут, упадут с чёрной кручи,
вновь засияют пронзительным светом
если не звёзды, то, может, кометы…
Грустно, когда в слишком тёмную ночь
с неба сорвался и кинулся прочь
месяц, который лишился гвоздя…
Вот и плывёт где-то там, бороздя
чёрные воды небесных морей,
звёзды срывая с привычных гвоздей…
Ведь зимой довольно сказок и чудес!
Так бы и смотрела из окна на лес…
И ещё с запасом у зимы чудес!
Небо сыплет мелкий, но блестящий снег
Щедро, словно манну или оберег…
Месяц вслед за солнцем по небу проплыл,
Звёзды зажигая, не жалея сил,
Чтоб они сияли, точно серебро,
Чтоб деревья спали ночью сладким сном…
Только мне не спится… Белая метель
За окном резвится, словно в белый день…
Так бы и смотрела на волшебный лес,
Ведь зимой довольно сказок и чудес!
Чёрно-белое
Утром ночь провожали чёрно-белые сны,
без особой печали… И вот так… До весны.
В окна голые ветки с ветром жалобно бьют,
в побелевшее небо вдавлен огненный круг…
Чёрно-белые мысли, как кристаллики льда,
то сверкнут ясно, быстро, то опять – в никуда.
В жизни снова настали чёрно-белые дни:
снег скрипит под ногами, поднят вверх
воротник…
Знаю, снег – просто фокус, хрупкий белый каприз,
поскорей бы в автобус – мой земной парадиз…
Такое бесславное утро…
Такое бесславное утро…
Промокшие гнутся рябины,
не прибраны улицы… Хмуро
глядят на прохожих витрины.
И хочется крикнуть: «О боже!
Что с нашей
