еду, как на праздник!Вся – в ожиданье чуда!
Как славно на душе…
И как мне стыдно —
Так мало знать о том,
Чьё имя в мире на устах!
Что знаю?
Так, «чуть-чуть»,
Статьи, обрывки разговоров, сплетен…
Нечаянность увиденных картин…
Картин? – Нет, репродукций!..
А может, это к лучшему?
Не знать,
Не видеть
И – открыть?!
Постичь самой ту недоступность мира,
Что открывает каждому из нас
Наш век…
Дали, какой он?
Что скрыто в имени его?
Какие открывает он нам дали?
Загадка он иль просто человек?
* * *
Вот и Москва.
Как сыро, холодно, как неуютно.
Дождь сыплется с небес, темня асфальт,
А очередь какая, Господи мой Боже!
Сумеем ли попасть?
(Прошли без очереди, по удостовереньям,
Не та здесь публика, чтобы роптать…)
* * *
Я сразу потерялась в зале,
Ушло куда-то всё, Дали и я…
Как мало времени!
Да разве всё рассмотришь?
Успеешь разве?
Здесь портретов гамма,
Там – образы, объёмность и воздушность мира,
Даль неоглядна и туман, и мрак…
* * *
Вдруг спала пелена,
Увидела людей, услышала их шёпот,
Как будто, кто сказал,
«Остановись, людей послушай!
Возвратись в реальность мира, бытия!»
И я послушалась…
«Пленэр, восторг, неподражаем – ах!»
Вот две старушечки-москвички,
Ну, их ничем уже не удивишь,
Видали на своём веку немало,
Я возле них, ловлю обрывки фраз…
Поспорили слегка, молчат
И как-то разом каменеют —
«О, Господи, прости, спаси его!» – твердят.
Вот мама с сыном —
«Мальчик мой, смотри, ну как?»
«О, мама, я не очень понимаю:
Огонь и кровь, а на подрамнике – глаза…
Да сколько их!
Кто это смотрит на нас на всех с его картины?
А этот фрукт так с дядей Петей схож!»
И разрядилась напряжённость группы,
Стоящей у картины, – тишина
И молчаливость, и работа мысли…
Но горечью и болью наполняется душа…
Объёмность и текучесть времени —
Дали и время, и его часы…
Но почему меня сгибает тяжесть?
И никнут голова и плечи, боль в груди?..
И, как удар, – его автопортрет, —
О Господи, даруй мне силы!
Какой горящий, неприятный взгляд и губ
усмешка…
Успокойся, поищи другую точку,
Тебе лишь кажется, уймись!
Нет, и отсюда тот же ужас —
А вот ещё портрет —
и этот – то ж!
Какие сумасшедшие контрасты,
Какой талант,
Но искорёжено как всё!
«Зло и добро приемли равнодушно?»
Всплывают строки Пушкина…
Но почему
