Они лишь средство,Чтоб с людьми общаться.
Стихи
Стихи – не зарифмованная проза,
Нет, это откровения души.
Им тесно станет в лабиринтах мозга
И выплеснутся рано или поздно,
Чтоб прозу бытовую сокрушить.
Чтоб красоту душевных побуждений
Увидел мир, узнал и осознал,
Что мы живём не жаждой накоплений,
А чтоб, в который раз, поднять с коленей
Тех, кто в надежду веру потерял.
Чтоб показать, как этот мир прекрасен,
Где каждая козявка – тоже мир.
И хоть чуть-чуть, но это в нашей власти
Его раскрыть. И в этом наше счастье
И наш удел, и… долг перед людьми.
Встреча с поэтом
(невыдуманная история)
Это было тридцать лет назад.
Даже больше… Как сейчас, я помню:
Не зима – ведь листья шелестят,
И на сердце вольно и легко мне.
В ЦУМ вошла и вижу: паренёк,
На лице растерянность и счастье…
Был в толпе он страшно одинок,
Всё искал глазами соучастья.
Может, тонкой трепетной душой
Он во мне почувствовал собрата,
Только вдруг увидел, подошёл
И сказал: «Я видел Вас когда-то…»
Что-то про Амурск мне говорил,
И что вышла книжка со стихами
Только что… Он так взволнован был,
К сердцу прижимал её руками.
Я стояла, слушала, молчала,
Он же говорил и говорил…
Как прекрасно речь его звучала,
Да и сам он так прекрасен был!
А потом его я поздравляла,
Но, скорей всего, не слышал он…
Речь его от счастья ликовала!
Он – поэт! Вот книжка! И не сон,
Что стоит растерянно девчонка,
Слушает его, разинув рот,
А стихи звучат свободно, звонко…
Ну, и пусть кругом галдит народ!
Он ушёл, забыв сказать мне имя.
Скрыл его людской водоворот.
Только тех стихов прозрачный ливень
До сих пор в моей душе живёт!
Волшебное зеркало
(Александру Пушкину)
Поэзия Пушкина – это
Волшебного зеркала блик.
Но только большому Поэту
Оно приоткрыло свой лик.
В нём виделись чётко и ясно
Гримасы людского греха…
И тут же от встречи с прекрасным
Душа замирала в стихах.
Но Чёрная речка так грубо
Вмешалась, жестоко и зло.
Его онемевшие губы
Предсмертной тоской обожгло.
От невыносимой печали
Растрескалось зеркало вдруг.
И, свет неземной излучая,
Метались осколки вокруг.
С последним дыханьем Поэта,
Собравшись в единый поток,
Умчался, невидимый смертным,
Хрусталь ненаписанных строк…
Вот там-то, еще до рожденья
(И в этом
