tle>Подарок
Пожалуйста, кто-нибудь,
Подарите мне время!
Приносите его в белых пакетах и складывайте у двери…
Я б его выпускала кругом облаками,
Я бы даже к нему прикасалась руками,
Как туман невесомо б его разводила,
Возникали б и гасли в квартире светила…
Чтоб в руках потерявши обычную плотность,
При нагреве утратило бесповоротность…
При нагреве в ладонях, на сердце, у тела
Время всё расширялось, но, всё же, летело…
Затвердевшее время не тает при свете,
Оно плотно спрессовано в белом пакете.
И написано сбоку: «Подарок. От Бога.»
Так обычно стоит на полу у порога.
Время
Не назначайте мне встречу
завтра в четыре или
на пятницу, в полседьмого, —
не расставляйте сети.
Возможно, я завтра в четыре
буду в своей квартире…
Или же я не останусь
там ни за что на свете…
Время само – безвредно,
само по себе – свободно,
как, ненароком, к обеду
шагнувшая в кухню кошка.
Как оно может меняться,
если всегда – сегодня?!
Если за ним не гоняться,
оно навредить не сможет.
На мелкие-мелкие клочья
порву я листочки с планом.
Уже смеётся мгновенье,
вечностью всё заполнив.
Меня вам не заморочить
часами. Ведь это странно
живое и вечное время
резать на мёртвые комья.
Вернусь, может быть, под вечер,
а, может быть, и пораньше…
Не назначайте мне встречу,
облавой меня не гоните!
Не назначайте мне встречу,
не принуждайте к фальши.
Меня окружает вечность…
А вы «к трём часам» хотите…
Башня
Башня из камешков и песка…
Только всё бережно сложится —
Снова волною смывает тоска
Со стен безмятежные рожицы.
Снова рушатся корабли
Кренятся мачты бумажные.
Крылья, оказывается, не смогли
Доставить послания важные…
И – снова – заново! Только уже
С меньшей надеждой и силою,
Строишь, на том же, что был, этаже,
Пишешь по озеру вилами.
Кажется, всё, что ты делаешь – прах…
Лишь воплотится – рассыплется…
Прибой, разрушающий башенку прав,
Жаль, что никак не насытится.
Но правы и те, кто наутро опять
В игры играют песочные,
Копают канавки, от волн охранять
Пытаются стены непрочные.
И снова слизывает прибой
Цветы и окурки, и прочее.
И снова в душе наступает покой…
Но заново строить не хочется.
Хочется просто смотреть в облака,
Есть бутерброд подтаявший,
Следить, как легко проплывают века,
Как светится день наступающий.
Всё сбывается
Бывает, ты даже не помнишь мечту свою давнюю,
Но старой кареты колёса скрипят, и стараются лошади…
И вот, через тысячи лет, замечаешь вдруг Даму Печальную,
Что, как чужая, стоит сиротливо на площади…
Вдруг озаряет;
