ничего не хочется, ни умирать, ни летать.Мембрана широкобедрой лампочки дарит свет,
Но кто-то украл его из моих глаз.
Мой слог превратился в трели мелких монет
Сорванного в дешевом баре джекпота избитых фраз.
Зачем идти, говорить, петь… Лучше зимний сон!
Лучше не видеть как падает красная ртути черта —
Вертикально строго, вдоль плоскости темных окон…
Когда ты положишь трубку, во мне прорастет пустота…
Говори же со мной, хотя бы.
Я – твой… Я в зиме зябну.
Поцелуй оставляет на губах вкус металла.
И это «ту-ту-ту»… Отбой.
Я устала.
«Звон ключей – вновь чужих и не ставших моими…»
Звон ключей – вновь чужих и не ставших моими.
Шепот ночи, в которой без края сомнений моих.
Ты запомни меня, но при этом – забудь мое имя,
Потеряй средь созвучий, триолей фамилий чужих.
Наступает зима, снежным шагом идет по кварталам,
Укрывает дома и дорожки песцовым плащом,
Обещает мороз и метель, конфетти и бокалов
Новогодний трезвон… Только я тут совсем ни при чем.
За полетом снежинок могу наблюдать я часами,
Слушать то, как вода в радиаторах тихо поет.
Снова ночью не сплю, снова выдохи-вдохи – стихами,
Это значит, свободно в который раз сердце моё.
Мне не больно. Я словно плыву по течению
Одинаковых дней, монотонно-морозных безликих ночей.
Ощущаю себя растворившейся в каждом мгновении
И распавшейся на холодящие пули ничейных ключей.
«Я исчезаю с последним дыханием лета…»
Я исчезаю с последним дыханием лета.
Быстрый набросок на краешке в клетку листка
Не сможет стать долгой строкой нерожденных сонетов,
Как близкой не станет и та, что всю жизнь далека.
Я – памятник: мрамор локтей и прохлада коленей.
Книга в руке – все, что выдал мой Пигмалион
Вместо одежды, клеймив меня статусом «гений»…
Мне бы проснуться, уйти… Но увы это вовсе не сон.
Храни поцелуй, запечатавший инеем губы.
Храни, как надежный, проверенный свой талисман,
Пока в нем есть смысл, пока ста оттенками грусти
Не превратит он историю жизни из fiction в банальный обман.
Не самое страшное… Хуже, наверное, холод
И равнодушие вновь не отвеченных строк.
Я – твоя выдумка, в дымке растаявший город
Из миражей. Ты мой прожитый с болью урок.
Я исчезаю с последним дыханием лета.
Время бесцветит чернила на кромке листа,
Так и не ставшего даже канвой для ответа
На нерожденный вопрос.
Всё во мне – немота.
«Несколько оттенков грусти…»
Несколько оттенков грусти
Смешаю в ковшике ладоней,
Плесну себе в лицо, и пусть
Она
