давно не было невинной крови, но он имел полное право зваться – Смертью. Смерть была его сестрой. Смерть жила у него между рёбер, там, где когда-то горело трепетным огнём желание спасти и спастись. Там, где жила надежда…
Сейчас же там, в груди, была сырая могильная земля, на которой не могли зародиться даже сорняки. Она была мёртвой. Мёртвой, как он.
«Блейд Билоу, – с усмешкой вспомнил парень слова на справке о собственной смерти. – Застрелен во время попытки побега при перевозке в Ландсбергскую тюрьму, где он должен был продолжить отбывание наказания…».
Глава 2
Из пепла и ненависти —
Жуткая судьба Демона,
На крыльях Тьмы
Он вернулся, чтобы остаться.
И не будет спасения,
Потому что он лишен благодати.
Within Tempation, Demon’s fate©
Забрав свой паспорт у женщины за стойкой регистрации вновь прибывших, и проигнорировав её добрые слова и пожелания хорошего времяпрепровождения в Берлине, Блейд забрал свой чемодан и твёрдой походкой направился к выходу. Двенадцать часов в пути, все «прелести» регистрации, ни единого часа сна в самолёте и совершенно дрянной сон накануне ночью – всё это совершенно не заставляло парня чувствовать себя уставшим или разбитым. Единственным, чего ему хотелось сейчас, это вдохнуть полной грудью свежего вечернего, почти ночного воздуха.
Выйдя на крыльцо аэропорта, игнорируя бегущих людей, что желали скорее скрыться от февральской стужи и непогоды, Блейд поставил свой чемодан и, достав сигарету, закурил. На улице была минусовая погода. Дул ледяной, пронизывающий до костей ветер. С неба сыпал мокрый снег. Но блондин даже не застегнул куртку, которую накинул буквально на пороге.
Лениво переводя взгляд с одной детали мокрой оживленной улицы на другую, парень остановился на чёрном Кадиллаке с тонированными стёклами. Проверки были лишними. Парень точно знал, что это представительное авто приехало за ним.
Зажав сигарету в зубах, Блейд взялся за ручку чемодана и мерно покатил его вперёд, к машине, водитель которой терпеливо ждал его, не глуша двигателя.
– Здравствуй, Блейд, – поздоровался водитель, взглянув в зеркало заднего вида, когда блондин сел на заднее сиденье. – Как прошёл полёт?
– Дерьмово, – сухо ответил блондин. – Каким ещё может быть двенадцатичасовой перелёт?
Воздержавшись от дальнейших попыток завести дружескую беседу, водитель спросил:
– Куда ехать?
– Домой.
– Вы можете уточнить, мистер Билоу?
– Если я не в духе, это не значит, что меня вновь нужно начинать называть по фамилии, – холодно произнёс парень. – Не играй в любезность, Винсент. Я этого не люблю, – поджал губы блондин и сложил руки на груди.
– Извини,
