style="font-size:15px;"> Когда открываю глаза, то понимаю, что над моим носом держит ватку с нашатырным спиртом молодая сестра скорой помощи, возможно практикантка. Ватка так и норовит попасть мне в ноздрю, ладонь сестры на моем холодном лбу, ее наманикюренные ногти касаются моих висков. У нее зеленые глаза, светлые волосы и проблемы с кожей, я вижу несколько прыщиков на лбу, которые она недавно выдавливала. Я лежу на носилках, свежий воздух кружит мне голову, на улице бегают и суетятся сотни людей, от медиков до корреспондентов. Все закончено, или все еще и не начиналось.
«Мальчик в порядке», – говорят голоса надо мной. Я вижу деревья, подбородки врачей, проплывающие, как сладкая вата, облака
– Где мои родители? – спрашиваю я.
«Он один из немногих, который выжил в супермаркете. Говорят, там была настоящая бойня, только чудом парнишка остался жив!»
– Я видел кого-то, похожую на мою маму женщину, которую держал террорист. Я хочу знать, что с ней случилось?
«Сделайте укол феназипама – парнишке нужно немного поспать!»
– Мой робот, он может проговориться, – говорю я и зову родителей.
«Бедный ребенок»
…иголка пронзает мою вену…
Наша машина стоит на обочине, и мы поедаем бутерброды недалеко на травке. Кофе как никогда бодрит, бутерброды разложены на газете и я продолжаю говорить.
– Потеря – это когда тебе больше некому сказать, что ты любишь, когда в голове остается только образ твоего близкого человека и ничего более.
Я говорю тебе это лишь для того, чтобы ты поняла, как дорога мне. Я говорю, что с самого детства знаю, что такое одиночество. Ты говоришь, что тебе очень жаль, что все произошло именно так. Но я почти не помню, как выглядят мои родители, их голоса, цвет волос, но память придерживает их образы в сознании, и я понимаю, что никогда их не забуду.
Твои серые глаза вонзаются в меня, как скальпель, и проходят до самого сердца, ты не понимаешь, к чему я клоню, но мне и не хочется объяснять. Я просто люблю тебя и мне интересно слышишь ли ты, как я разговариваю сам с собой.
– И я люблю тебя! Очень люблю, – говоришь ты, и это будет нашим постскриптумом.
4
Заголовок газеты гласит «Любовь порождает суициды». Это навевает определенные мысли. Мы в дешевой забегаловке в ста милях от ближайшего города, а у меня между пальцев дымится сигарета. В газетной статье слишком много цифр и статистики о смертности. Я говорю, что в мире каждый день происходит пятнадцать тысяч попыток самоубийств, и это только официальная статистика.
– Больше всего кончают с собой в Китае. – говорю я, – Самый большой процент смертности среди женщин, и каждая вторая предупреждает о своем желании, это говорит лишь о том, что она хочет, чтобы ее заметили, она хочет, чтобы ее любили. Ни больше, ни меньше. Чаще всего женщины используют лекарства. Они почти никогда
