кто-то другой допоёт?..
Накипело в душе поэта,
Льется горечь из нежных уст.
Почему же при всем при этом.
Не останется дом их пуст?
Накипело в душе поэта,
Задавили в нем лиры суть.
В наше время плохая примета
Быть другим…
Как все «стадо» будь.
А иначе убьют в тебе радость,
Растоптают в тебе любовь.
Просто вырвут из уст твоих сладость,
Кинут свиньям, а ты фолловь.
Продолжай лайкать голое тело,
Продолжай деградировать дальше,
А потом обведут тебя мелом,
И сгниешь ты под слоем фальши.
Накипело в душе поэта,
Он не может молчать как ране,
Почему же при всем при этом,
Ковыряем Христа мы раны?
И теперь, в самом дерзком итоге,
Я скажу всем, кто хочет мне зла.
Мы умрем, и в Раю на пороге,
Слепят с Вас отпущенья козла.
Я позабыт давно уже врагами,
Мой след простыл на тропах меланхолий.
Талант болеет, заперт февралями.
Я как «синяк» тону весь в алкоголе.
Они твердят мне все, что я не гений,
Что я лишь складно говорить умею.
Кто так язвит, ведь тоже не Есенин,
А я друг Музы, сплю порой я с нею.
И знаешь, рифма для меня лишь схема,
При помощи которой жить пытаюсь.
И ваша критика, давно уж не проблема.
Ведь я сплю с Музой и оргазма добиваюсь.
(Челябинску от души…)
Нет, я не умер!
Просто в этой жизни,
Давно уже не вижу доброты.
Погряз в своих мечтах,
И мистицизмом,
Страдаю, как от зрения кроты.
Пленительной тоской
Я скован так же,
Как и поэты раньше,
до меня.
Но в этом виноват не я,
А гаджет,
Что не дает уснуть, в себя маня.
А поутру,
Я также как и прежде,
В хмельном угаре падаю в постель.
И в снах живя,
Храню еще надежду
Мир черно-белый выправить в пастель.
И ночью темной,
Просыпаясь в суе,
Страдаю снова, в дикой пустоте.
И от того,
Еще сильней ревную,
Стихи свои к своей больной мечте…
НЕсуразица
Я буду знать, зачем мне эти ночи,
которые я прожил для тебя.
Среди набухших стихотворных почек
меня так жадно злоупотребят…
Я
