или в Катманде,чтобы напирать на рифму «шмакля»
там, где Ваш народ известно где.
Так не выходите на дорогу,
бросив не кошерные рубли.
С Вами Ваш народ и слава Богу1
в старомодном ветхом «Жигули».
А когда не выйдя, может статься,
на другой газетной полосе,
Вы уже не спрячетесь за «Стансы»
там, где Ваш народ, к несчастью, все.
Оставайтесь там же год за годом,
и сказать Вы сможете зато:
«Был и я тогда с моим народом
там, где мой народ известно что».
1. Вариант: «С Вами Ваш народ идет не в ногу».
Ну, слушай же…
Из беседы современных музыкантов.
Моцарт. Ну, слушай же.
(Играет.)
Сальери. Ты с этим шел ко мне
И мог остановиться у трактира
И слушать скрыпача слепого! – Боже!
Ты, Моцарт, недостоин сам себя.
Моцарт. Что ж, хорошо?
Сальери. Не слабо так в начале
Связующей шарахнуть невзначай —
Минором, да к тому ж одноименным!
Моцарт. Люблю мажор-минором поиграться —
В кларнетовом квинтете, например.
В связующей минорные заезды…
Сальери. Где ты идешь скорее в ми-минор…
Моцарт. … а не в мажор, дают возможность мне
Побочную слегка переокрасить
Мажор-минорно, чем и создается
Очарованье этого куска.
Сальери. Ты, Моцарт, бог, и сам того не знаешь…
Полталанта до бессмертья
«Вам полталанта не хватает до бессмертья —
хотите верьте мне, хотите мне не верьте.
Вас часто приглашают выступать в концерте,
но полталанта не хватает для бессмертья».
«Вам полталанта не хватает до бессмертья.
Пусть гонорары присылают вам в конверте,
но вы бессмертье гонорарами не мерьте.
Вам даже смерти б не хватило для бессмертья».
«День и ночь строчит пиит…»
Христос воскрес. А вы боялись.
Д. Быков. Пасхальное
Но в ту весну Христос не воскресал.
М. Волошин. Красная Пасха
День и ночь строчит пиит,
потому что есть кредит,
потому что для работы,
потому что не болит.
Не болит, не ноет грудь,
но витии не вздремнуть:
еженощно измышляет,
как лягнуть кого-нибудь.
Гонит он свою струю
под стену, известно чью:
надо же отлить куда-то
гуглецистику свою.
Ну, а может, тут любовь?
Сколько ведь не суесловь,
но она ведь не картошка,
не петрушка, не морковь,
не редис, не пастернак,
не иной какой-то злак.
Вот поэт и не ложится,
как
