style="font-size:15px;"> Нигде, ни в чем и, наверное, никогда.
Я вся в этих буквах, до слез оголяя нервы.
Стихи мои – мои сказочные города.
И каждый из них по-прежнему будто первый.
Уходит ночь, прохладна и темна…
Уходит ночь, прохладна и темна,
Сжимают звезды на небе ресницы,
И будто тает бледная луна,
Но не спешит природа пробудиться.
Заутреню читает ветерок,
И лепестки цветок приоткрывает
Чуть скрипнет дверь в честь летнего утра
И птица сонно крылья расправляет.
Еще все спит и, тайною полна,
Роса на листьях дремлющих сверкает…
Но дню прийти пора и тишина,
Как невидимка, тихо ускользает.
Так безумно, будто пьяный…
Так безумно, будто пьяный,
Шел в какие видел двери.
Обнимал, кого придется,
Не остыв, кидался к новым.
Не забытый, а ненужный. Как сказали, в то и верил
Все смотрел, но к ЭТОЙ боли оказался неготовым.
Так потерянно-веселый,
Весь в кольчуге, но без кожи.
Неуемный в этой гонке,
Непонятный в этой силе.
Приходить к тебе не буду.
Как нам плакать, раз не можешь
Не в моём совсем ты вкусе,
Но, поверь, в МОЕМ ЖЕ СТИЛЕ.
Я вчера любила человека…
Я ВЧЕРА ЛЮБИЛА ЧЕЛОВЕКА
А СЕГОДНЯ Я КАК-БУДТО ЛИСТ
Неказистой, нецветной бумаги
На котором пишутся стихи.
Убраны все праздничные флаги
И чужие смертные грехи.
СКРЫЛИ МОИ СНЫ ДВА ТОНКИХ ВЕКА.
СНИТСЯ МНЕ, ЧТО ДОМ МОЙ СНОВА ЧИСТ
От картин, которые порвали
В мелкие, пестрящие клочки
И от слов, что бабочкой летали
Попадая в страшные сачки.
Я ВЧЕРА ЛЮБИЛА ЧЕЛОВЕКА, А СЕГОДНЯ Я
КАК БУДТО ЛИСТ
НЕКАЗИСТОЙ, НЕЦВЕТНОЙ БУМАГИ…
Я увидела, как он плакал…
Я УВИДЕЛА, КАК ОН ПЛАКАЛ,
НО Я ЗНАЛА – ОН НЕ БЫЛ СЛАБЫМ.
ПРОСТО СЛИШКОМ НЕОСТОРОЖНО
УХОДИЛА ИЗ ЕГО ЖИЗНИ.
Я СКАЗАЛА ЕМУ: «НЕ НАДО».
НАУЧИСЬ БОЛЕТЬ В ОДИНОЧКУ.
Я ВЕДЬ ТОЖЕ ЖДАЛА КОГДА-ТО,
ЧТО УВИДИШЬ ТЫ МОИ СЛЕЗЫ»…
Она вчера услышала слово «Больно»…
Она вчера услышала слово «БОЛЬНО».
Его сказали невнятно, но слишком громко.
Она
