Сезон сбора камней. Альманах. Татьяна Евгеньевна Помысова

      Нас не накрыло. Нас с тобой прихлопнуло.

      Мгновенно, как лавиной, всё снесло.

      И сердце озабоченное торкнулось,

      Ещё не понимая, что пришло.

      Но если ты уйдёшь от той лавины,

      Не жалуйся, что счастье потерял.

      Подобного – не будет. Не бывает,

      Чтоб дважды Бог подобное давал.

      Не отнимай от меня своих рук.

      Это такая малость.

      Кроткой души оборвавшийся звук,

      Глаз твоих волчьих усталость.

      Счастье дождём пролилось и ушло,

      Так не успев и начаться.

      Крутится шарик, скрипит его ось…

      Нам бы почаще встречаться.

      Когда ты отнимаешь руки от меня,

      Я чувствую такую пустоту,

      Что впору за тобой рвануть, нутром звеня,

      Творить с тобой совместно радость ту,

      Которую словами не сказать…

      А может – и не стоит называть.

      Твой сон хранить, прижав тебя к себе.

      Ловить улыбку, лёгкую усталость.

      И думать, что не лишняя в судьбе.

      В Твоей судьбе желанной быть мечталось.

      Нашёлся тот, который все стихи

      Из губ моих обветренных читает.

      С лица стирает времени штрихи,

      И все мои ошибки исправляет.

      Дышу с ним вместе, словно в первый раз,

      Уверенно иду я по пятам.

      Мне кажется, с меня не сводит глаз,

      Где будет он – я тоже буду там.

      Не всё, что происходит между нами,

      Простыми облекается словами,

      Когда б так просто было объяснить,

      Куда ведёт та тоненькая нить.

      И к этому зачем, а не к другому,

      От своего мы попадаем дому.

      Быть может, и не надо так стараться

      Всё объяснить, а жизнью наслаждаться?

      С тобой прощаться я не научилась.

      Как будто перекрыли кислород,

      Как будто связь с Землею прекратилась,

      Дыхание не сделали «рот в рот».

      Прощаться не придумаю, как лучше:

      В метро так неудобно отпускать.

      И в ссоре – тяжело с тобой прощаться.

      Ну как, не помирившись, убегать?

      А в радости прощаться – тоже трудно.

      Как будто песню вместе не допели…

      И тут ты мне сказал: я эгоистка.

      И думаю всегда лишь о себе.

      Твой молебен долетит до неба,

      Если он через меня прошёл.

      Тёплым, подрумянившимся хлебом

      Попадёт он к Господу на стол.

      Голову к груди я прижимаю,

      Колокольный звон в тебе звучит.

      Звону колокольному внимаю,

      И душа с душою говорит…