Ни к селу ни к городу. На грани эпох и жанров. Алексей Аимин

      Пишу я очень много и красиво,

      Не применяю ругань я и мат,

      И, как коньяк армянского разлива

      Мои стихи имеют аромат.

      Когда пишу я о родной природе,

      То ощущения совсем уже не те,

      Сидишь на поле и потягиваешь вроде

      Фетяску, Рислинг иль Алиготе.

      Когда затрону нравственную тему,

      Совсем другой пошел уж коленкор,

      Как будто снова я в церковных стенах

      Употребляю с ложечки Кагор.

      Когда ж, вовсю развертываю душу —

      Стихи, как умирающего стон!

      Сидишь на кухне, и как будто глушишь

      Соседки, бабки Варьки самогон.

      Я со стихами раз в газету обратился, Редактор выдал, повторяю без прикрас: Поэтом ты, дружочек, не родился…