style="font-size:15px;"> вздыхая, говоришь: «ну здравствуй, Грусть»
под звук дождя и всхлип родной стихии
ты долго и самозабвенно пишешь –
конечно, будут новые стихи, ведь
ты в этой грусти вдохновение услышишь.
я приходила музой и во сне
и волновала, горячила кровь…
стихи, конечно, ты писал не мне,
но говорил: «да здравствует Любовь!»
и с новой силой вдруг нахлыну снова я -
несбывшейся надеждой и пророчеством.
достал бумагу. ручку. пишешь новое.
и тихо скажешь: «здравствуй, Одиночество»
ты пишешь, пишешь, пишешь до утра –
и вдохновенье черпаешь в тоске…
сегодня будет то же, что вчера –
сегодня я усну в твоей руке…
ты часто в Музе узнавал меня, наивный,
но имя угадать боялся в круговерти…
отбросив страх, ты назовёшь меня по имени
однажды… скажешь тихо: «здравствуй, Смерть!»
февраль 2007г.
побег
как в рабстве оказалась, я не знаю -
в один какой-то не прекрасный день
вдруг поняла, что стала я другая,
что от меня осталась только тень
сама себе я стала палачом -
себе я причинила столько боли!
с тех пор все мысли только об одном -
лишь о побеге – вверх! вперёд! на волю!
я тщательно готовила побег -
точила меч. убить была готова
любого. каждого, практически, из тех,
кто задержать посмеет даже словом
я рада. до убийства не дошло.
отчаянье в моих глазах и ярость
остановили их. и всё прошло.
моя свобода дорого досталась
теперь – вперёд, зализывая раны -
а впрочем, их свобода быстро лечит
мне не страшны ни ливни, ни туманы
мне даже дышится уже намного легче
я снова улыбаться научилась,
душа уже не мучится вопросом
и я вчера весне вдруг удивилась -
увидела, что зацветают абрикосы…
апрель 2007г.
ты не любишь меня-поэта
вспоминаешь, встречая рассвет -
обо мне снова думал ночью…
а вот то, что я тоже поэт -
почему-то признать не хочешь…
для тебя я всего лишь красавица -
ни таланта, увы… ни ума…
а стихи вот… тебе не нравятся -
формы нет… смысла нет ни хрена…
…беспощадно меня критикуешь,
по
