style="font-size:15px;"> – На рынке торгует? – хихикнула я.
– Не смешно, – обиделась Вика. – Оптовые поставки. Картошка из Рязани, гранаты узбекские. В июне черешню из Краснодарского края возили.
– То есть в офис он каждый день не ходит. Как нет у него и самого офиса, – уточнила я.
– А смысл помещение держать? Только на аренду расходы.
Пожалуй, я начинала понимать Викину маму.
Мы остановились на светофоре. Я попросила:
– Можно Мишину фотографию посмотреть?
Думала – сейчас начнет листать в мобильнике галерею, выбирать лучшую. Но девушка вытащила кошелек. Осторожно извлекла из пластикового окошка аккуратный квадратик:
– Вот.
Ничего особенного. Не кривой, не косой – вот и все заслуги.
– Сколько ему?
– Тридцать два.
– Образование есть?
– Да. Технологический институт окончил. В Омске.
Вика вдруг всхлипнула:
– Что вы все выспрашиваете? Вам тоже нужен на него компромат? Всем хочется, чтобы мы расстались, чтобы я Мишу выгнала.
– А ты его так сильно любишь?
Она ответила – очень серьезно:
– До восьмого января – это день, когда мы познакомились, – я умереть хотела. Ничего впереди. Ни цели, ни перспектив. А Мишка… Он меня жить научил. Дышать. Показал, куда стремиться надо!
– И куда ты теперь стремишься? – спросила я.
Вика потупилась:
– Ну… я пою неплохо.
– Музыкалку окончила?
– Нет. Но всегда пела в школьном хоре. В конкурсах разных участвовала, в фестивалях. На Дне города выступала, в доме ветеранов. Прозябала, короче, на уровне социальных проектов. А Миша научил: на телевидение стремиться надо! Продюсера искать! Альбом записывать!
– И получается?
– В «Голос» пока не взяли. Но я теперь уроки эстрадного вокала беру. И в ресторане раз в неделю пою. Тоже полезный опыт, – не без гордости ответила она.
Я хотела попросить что-нибудь исполнить прямо сейчас, в машине, но даже выключить радио не успела. У Вики – голосом Монсеррат Кабалье – запел мобильник.
– Мама, – скривилась она. Нажала на «прием». И с лицом овцы за секунду до забоя произнесла: – Привет.
Громкую связь не включила, но голос у ее собеседницы оказался поставлен ничуть не хуже, чем у дочери-певицы.
– Виктория, папе плохо, – начала с места в карьер родительница. – Я везу его к Виктору Андреичу.
– Ну… хорошо, – вяло отозвалась дочь.
Голос возвысился на добрые полоктавы:
– Папе совсем плохо! Мне пришлось вызывать перевозку!
Вика закатила глаза:
– Что ты хочешь от меня? Чтобы я тоже подъехала к Виктору Андреичу?
– Зачем ты мне там? – пронзительно вопросила мать. – Просто будь в курсе, до чего довела отца своими глупостями. Ему ведь совсем нельзя нервничать!
– То,
