обманула,пожертвовав двумерностью кольца.
Ведь наша жизнь – лишь точка на прямой,
лишь остриё на тросточке слепца.
Идея
Нет у неба голоса, лишь песнопенья птиц.
У меня – тебя, и ничто тебя не заменит.
Колесо вращается, движутся стрелы спиц,
в никуда стремясь сквозь удушливый ряд затмений.
Нет у неба глаз, лишь проёмы в ветвях берёз.
Ты осталась в месте, где все мы когда-то будем.
Я иду сквозь осень, устал и совсем замёрз.
Я иду один, и поэтому путь мой труден.
Небо смотрит вниз, и всё больше его глаза.
Я иду в то место, откуда когда-то вышел,
или изгнан был. Я по кругу иду назад.
Небо шепчет что-то, но голос его всё тише.
И я знаю, ты посылаешь оттуда свет,
проливая золото скупо на дно колодца.
Проступают лица в толпе проходящих лет,
в них – твоё лицо, словно в капельках блики солнца.
И тогда сентябрь встречает меня теплей.
Пусть ты только образ, живущий в моих виденьях,
но я слышу тебя в стаях плачущих журавлей,
и я вижу тебя сквозь просветы в ветвях деревьев.
Напролёт
Текут безразличные воды, и в них – огни.
И в них растворились короткие наши дни.
Тепло ли тебе этой ночью? Надеюсь – да.
В моей – только пегое небо и провода.
Я вижу влюблённых, целующих вязкий дождь.
Я знаю, что ты, как и я, без себя живёшь.
Я вру, что не больно. Но боль – слишком частый гость,
как в горле застрявшая накрепко рыбья кость.
Я знаю, тебе, как и мне, не прогнать её,
покуда ложатся дожди на оград литьё.
И дверь отворилась. И клеть, что за ней, пуста.
И вверх за спиною взмывает пролёт моста.
Добрые пожелания #2
День прошёл, ускользнул из рук,
как же быстро несётся время.
Мы проводим его не с теми,
заливая вином досуг,
заполняя его трудом.
За неделей неделя маршем;
мы привыкли, мы стали старше,
и не стоит грустить о том.
Если видится силуэт
за балконным стеклом в полуночь —
не смотри, отвернись, не думай.
Не включай для меня свой свет,
если помнишь меня – забудь.
Ночь оскалилась звёздной пастью.
Я желаю тебе лишь счастья,
а себе – поскорей уснуть.
На траве двора
В апреле трава будет (помнишь?) сухой и серой.
Вернув на страницы истёртые буквы птиц,
останки зимы разбросают в полях без меры
с кусочками неба ловушки для наших лиц.
В июле трава станет сочной,
