ничтожная, молчи!Провалил ты жизни школу,
Толку нет тебя учить!
Я давал тебе возможность
Разобраться самому,
Где есть истина, где ложно,
Ум слепой твой как в дыму.
Лью извечно благодать
Я на всех без исключенья,
Кто умел давать и брать,
Тому в духе воскресенье.
*
Мной надуман этот голос,
Сам вложил слова в уста,
Утолить духовный голод,
На груди, коль нет креста.
По церквям я не охочий,
Нет икон святых отцов,
Не молюсь истово ночи,
И креститься не готов.
Но, а с Богом разговоры,
Откровенный монолог,
Я веду и без притвора,
Отзовись Всевышний Бог!..
Не писать не могу
Профессией технарь, не литератор,
Не стать мне этим братья братом,
Поэт-любитель, собственно загадка,
Мараю лишь бессчетные тетрадки,
И графоманскому подвержен бреду,
Чтоб над невежеством держать победу?
Писать к чему ж, особенно невнятно?
Я отступал, и жег тетради многократно,
Как бы срывал с души незримые оковы,
Сменить досуг решительно готовый.
Не помогли рассудка аргументы:
Ты – не поэт! Оставь эксперименты,
Огня души убийственную трату.
Ты не поэт. Халвой не станет вата.
Безмолвный дух усиливал свеченье,
Сводил на нет разумное леченье.
И вот опять душа диктует слово,
Я радуюсь, но проклинать её готовый,
Что одержимый лихорадочным недугом,
Рифмую строки, надрывается в потуге
Мой бедный ум, вымучивая стих…
А были дни, как ветер страсти стих,
И странно мне, спокойно, и тревожно.
Я гнал стихи… ушли, но невозможно
Без них и дня прожить!.. Или привычка,
Или болезнь?.. Оставлю я кавычки
Для слов «я не поэт» и «графоман».
Молчит душа. Рассеялся дурман.
Смотрю на мир обычными глазами.
Легко и грустно…. Кончился экзамен.
Ну, вот и всё!.. Я – просто человек.
Опали листья. Холодает. Выпал снег.
Пришла зима….
Читателям
Спасибо вам за веру и терпенье,
Стихами будут те произведения,
Которые вам на душу ложатся,
Все прочие ни к черту не годятся,
Так автору вы шлёте вдохновение.
Но все же автор пишет – не гадает,
Его как слово в сердце отзовется,
Он сам с собой мечтает и страдает,
То плачет без причины, то смеется,
Живет в стихах, и все-таки играет!
Спасибо вам за то, что есть на свете
Один из многих преданный поэту,
И песенка его до той поры не спета,
Стихи читаются посредственные эти,
Прочли хоть раз – хорошая примета!
Убегая, остаюсь
Домой
