На тросах. Сборник стихов. Римид Нигачрок

      И мне уж кажется, что духи

      Вели по жизни как слепца,

      И в час беды спасали руки,

      Как руки крепкие отца…

      Они, незримые, с любовью,

      И до сих пор вблизи витают,

      Готов как буду, приоткроют:

      Прощает Бог, но не карает.

      И я уж верю, изначально

      Такая быть судьба должна,

      Она душе моей зеркальная,

      Что я скопил, тем и полна.

      Профессией технарь, не литератор,

      Не стать мне этим братья братом,

      Поэт-любитель, собственно  загадка,

      Мараю лишь бессчетные тетрадки,

      И графоманскому подвержен бреду,

      Чтоб над невежеством держать победу?

      Писать к чему ж, особенно невнятно?

      Я отступал, и жег тетради многократно,

      Как бы срывал с души незримые оковы,

      Сменить досуг решительно готовый.

      Не помогли рассудка аргументы:

      Ты – не поэт! Оставь эксперименты,

      Огня души убийственную трату.

      Ты не поэт. Халвой не станет вата.

      Безмолвный дух усиливал свеченье,