что таким образом останусь незамеченной как можно дольше. С учётом, что сегодня – выходной, ожидания оправдываются, в той стороне действительно никого нет. И всё бы ничего, но обзор на первые ступени лестницы на верхние этажи граничит с холлом и переходом в общую гостевую, из которой доносится далеко не первый трезвости гогот мужских голосов.
– …видел бы ты его рожу в тот момент! – фыркает в полнейшем презрении один из них.
– Да зачем мне его рожа? Мне обзора на голую задницу его секретарши вполне хватило! – отзывается с надменным цинизмом хозяин дома.
Он же Фролов Анатолий Леонидович, мой отчим, и самый главный мудак среди всех собравшихся – любитель пристроить свой “прибор” в “любую дырку”, а потом со смаком порассуждать на эту тему в обществе своих подхалимов. Вот и сейчас его высказывание сопровождает громкий хохот остальных. И я почти уже готова воспользоваться подвернувшейся возможностью, под шумок проскользнув мимо, пока не заметили, но последующее вынуждает замереть на месте.
– Видимо, эта задница была очень шикарная, раз ты променял её на такой выгодный контракт, – отпускает замечанием третий участник разговора. – Вряд ли теперь “Атлас” захочет пользоваться твоими услугами.
Упомянутую компанию отчим “окучивал” не одну неделю. Ибо когда то и дело спускаешь деньги на бухло и развлечения, попутно теряя других клиентов, финансы имеют свойство заканчиваться.
Кажется, кое-кто на грани разорения…
И его это не особо волнует.
– Да и пошёл он на х*р, этот “Атлас” в таком случае! – подтверждает мою последнюю мысль отчим. – Секретарша, кстати, тоже оказалась так себе!
Снова слышится одобрительный гогот. И я также не задерживаюсь, стараясь пройти максимально быстро мимо, но…
– О! Смотрите-ка кто явился! – слышится от Фролова, едва я попадаю в зону видимости со стороны гостинной. – На-астё-ёна-а моя вернулась! – растягивает и коверкает моё имя.
Вынужденно останавливаюсь и оборачиваюсь, ведь мужчина поднимается с кресла и направляется в мою сторону.
От него несёт табаком и двухдневным перегаром. Я едва удерживаю на лице маску спокойствия, внутренне скривившись от брезгливости.
– Где была? – нависает надо мной, нагло лапая пальцами за подбородок.
Отшатываюсь. Правда, расстояние между нами всё равно остаётся ничтожным. За спиной – лестничное ограждение, обойти его я не успела.
– У… Лены, – лгу с небольшой запинкой.
По-хорошему, свалить бы без всяческих объяснений. Но не хотелось бы, чтоб он за мной последовал. Едва мы остаёмся один на один, ничего хорошего из этого не выходит. Например, как совсем недавно, когда мужчина, предварительно накачавшись вермутом и напоив им же меня, решил продемонстрировать всё своё “природное обаяние”, а заодно узнать, не желаю ли я “стать взрослее”. Разумеется, с его помощью.
Мудак!
– А машину мою куда дела? – хмурится между тем
