всегда рассуждает о землях, где не был
И ему не бывать. О причинах дознаться
Было б можно, но лучше не станем пытаться.
Я же вам расскажу! В каждой фразе есть слёзы.
Не "пустое", "вода"… Это больно, серьёзно.
И под сенью унылого тона дрожанья,
Всё, о чём ты забыл, всё твоё содержанье.
Что ж поэты молчат, не судачат про это?
А к чему? Это есть. В каждой фразе, дуплетом,
Прямо в сердце, навылет. К небу – пёрышко сойки.
И идёшь, как на казнь. "Почитайте, не стойте!"
И читаешь, скрывая занудством рыданья.
“Он немного того”, – вот и всё оправданье.
Утренний гость
Мой странный гость. С манерами подростка.
И с сердцем льва. Он с горстью пыли, просто
Быть мог извержен. Но ушёл с почётом, -
Споткнувшись, ярость сквозь плечо он
Мне не кидал. А плащ встряхнул легонько
И прошептал: "Спасибо, мне не больно.
Вы вежливы, приятно это видеть.
И ко всему, – намерений обидеть
Вы не имели. Знаю. Убегаю…"
Спасибо, утро! Встреча-то какая!
Памяти Тамары Фёдоровны Переверзевой
Остались – справочник, страница,
Дом, ФИО, город, телефон,
Но нет лица. То птица биться
В стекло устала. Где тот сон,
Что выстилает время. Жизни,
Судьбы теченьем в русле звёзд.
А смех из глаз слезами брызнет,
А плачь, как крик. Курьёзы грёз
В своих бесчинствах совершенны.
Свершённость их лишает сил,
Но только кроткие блаженны…
Тот ветер дул, вопил, сквозил…
Позёмкой ветер пол дороги
Стирал, следы следов колёс.
Уйти хотелось с полдороги.
Рюкзак сугробов он же нёс.
О! Где то право? Жалость жала.
Была и нет. Во сне – сбежала б.
Себя измучивши, усталость
Всплакнула. Эка, право, малость.
5. 05 2018… Тот
Обронила веснушки, от испуга весны фейерверков.
Как по меркам иных – то без повода. Истинность мерки -
То безликий фетиш. На поверку – всё в мире непрочно,
Но пугаться весны – не порок, это верно, а точность
Кабошона росы, вязких к ночи течение соков, -
Лишь намёки, как сны, как предвестники мят(н)ых потоков,
Тех, на выдохе, рек, что сгущаются в сумерках полдня.
Лес вещал, пел ли, рек? Мы поймем не теперь, не сегодня.
А объять тот намёк?.. Он, обмякший, и в пытках стараний,
Как разрушенный мед, тот, что изгнан из сот,
юный, ранний.
И ранимый! Он – тот, кто роняет от страха веснушки.
И от кашля сосны, и от хриплого сглаза лягушки.
