href="#i_023.jpg"/>Богородица
Материнское счастье мадонны.
Детский лик и тревожная мать…
В позолоте старинной иконы
Персонажи легко угадать.
Богородица… Нет, не икона…
Это фото, гравюрный офорт!
Это мама и я… У перрона…
Мы отца провожаем на фронт.
Говорит он: «Малыш, не волнуйся,
Пуля мимо просвищет, авось…»
…………………………………………………
Слава Богу: и папа вернулся,
И войну пережить удалось.
О близости к народу
Не всяк поэт с народом связан…
Ведь чтоб любил его народ,
Поэт голодным быть обязан,
Поскольку сытость – гниль даёт!
Моя жена, услышав это,
Погладив грудь мою и стать,
Сказала: «Моему поэту
Давно пора поголодать!»
Явив добро улыбкой томной
И взглядом подтвердив права,
Мой ужин, вроде бы готовый,
Весь в холодильник убрала.
Всю ночь искал я не сюжеты,
А к холодильнику подход…
……………………………………………..
Ах, как же трудно быть Поэтом,
Которого б любил народ!
Памяти Маргарет Тэтчер
Ведь недавно… Мне годы не стёрли
Этот взгляд, это платье, манто…
Но копают могилу шахтёры
Глубоко, как не может никто.
Человек… Потому – без сюрприза…
Все иссякло – и хватка, и прыть…
Если б вправду была из железа,
Лет до тыщи могла бы прожить.
И всю тысячу, как бы украдкой
Поправляя изящную брошь,
Сокрушительной женскою хваткой
Выжимала б и радость и дрожь.
Как моя… Ведь почти каждый вечер
Все корит меня, словно я тать…
Все вы, женщины, – Маргарет Тэтчер:
Так вам хочется поуправлять!
Как мужчины… Но только красивей.
Лимузинами, Англией даж…
Наши тоже хотят, но – Россией.
Только зря это все… Эпатаж…
Кто там: спикеры или соседки
Над могилой вам скажут: «Прости»…
………………………………………………………
Баронесса! Цветком маргаритки
Вам желаю весной прорасти!
О подвигах
Нам часто проповедь вещает
О том, как суеты боясь,
Святые подвиг совершают,
В уединении томясь.
Одна кутья… Безделье… Скука…
Давленье звонкой тишины…
Но разве может эта мýка
Сравниться с подвигом жены?!
Меня по прыти обгоняя
Минут на сорок, сорок пять,
И в утра зим и в утра мая
Она не ленится вставать!
Почти неслышно дверью стукнув
И в туалете воду слив,
Она из всяких там продуктов
Готовит
