недурно,
Мол, слова ловко вяжутся в строчки.
Поэтесса, хоть редкая дура,
Но у каждого свои заморочки.
5.04.2016
***
Сколько их таких? Счёт за десяток,
Что лезут вон из кожи для тебя,
Которые хотят свой отпечаток
Оставить, по губам твоим скользя.
А сколько их таких? Со счёта сбилась
И стала даже путать имена.
Один кричит, что ты ему приснилась,
Другой, что без тебя жизнь не мила.
И каждый хочет быть не как другие,
И самым лучшим показаться хочет.
Один кричит, что на автомобиле,
Другой, что есть квартира в центре Сочи.
И эти крики все сливаются в один,
И, в общем-то, их лица – в одну массу.
Никто не предлагает "до седин",
Чьи круче выясняют выкрутасы.
Конечно, есть и те, у кого чувства,
И это самый страшный вид мужчин:
Истерики и прочие безумства
Обычно без особенных причин.
А ты? Что ты? Обходишь сторонами
И никого не подпускаешь слишком близко.
Уходишь семимильными шагами
И зачастую просто по-английски.
Проблемы нет, ты всем вполне довольна,
Ты больше дружбы вовсе не просила.
Поверить вновь – себе же сделать больно,
На это ты пойти ещё не в силах.
12.10.2016
***
"Я так хочу в тебя влюбиться" -
Шептала Тори, пока Лу спал.
"Я так хотела бы разбиться,
Слетая с твоих необузданных скал".
Она заболталась, держа его руку:
"Ах, Лу, как хотела бы жить без проблем,
Мы с тобой отгоняли бы прочь злую скуку,
Мы с тобой были б счастливы на зависть всем".
И повысила голос, сама не заметив:
"Ах, Лу, как хочу быть твоею судьбой,
Я хочу умирать, лишь только взгляд встретив,
И с работы бежать поскорее домой.
Как хочу я не врать, говоря, что скучаю,
Как хочу я не врать, говоря, что люблю,
О тебе только думать, когда обнимаю,
Чтоб ты был тем одним, кому верность храню.
Я б хотела забыть это чертово имя,
От которого дрожью колени стучат.
Ты пошли меня к черту, мой лучший, мой милый,
Ты пошли меня в ад, где фанфары звучат.
Бедный Лу, извини меня, если возможно,
Я бы очень хотела слететь с твоих скал.." -
Тори шептала уже осторожно,
Не зная, что
